club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II Concurso Historias de Familia Esta es una pequeña colección de imágenes de mi bisabuelo, de trozos de su vida. El video está planteado como un ejercicio de fin de curso ficticio de un niño. Mi bisabuelo fue un gran amante de la fotografía, le gustaba inmortalizar la vida cotidiana de la familia, conservar los recuerdos en imágenes. A partir...
Nos sentamos en aquel banco una mañana gris de otoño y mantuvimos los dos la mirada firme, hacia adelante. Ella sostenía entre sus manos el bolso que le había regalado el día que cumplimos cincuenta años de casados. Un sombrero de color arena, que vino hacia nosotros una ventosa tarde de primavera, coronaba su cabeza....
Dónde quedan nuestros recuerdos si es que no se van al rincón del olvido? ¿En dónde queda lo que fuimos, ese tiempo pasado que no queda congelado? Es, quizás, por este miedo a olvidar y a las ansías de querer recordar que florece la fotografía. Este medio no es más que una máquina del tiempo...
A Amadeo ya le queda poco por vivir. Un par de días, no más. Se le ha retirado la medicación para que pueda estar lucido en sus últimos momentos. Su única compañía, como en los últimos 20 años, es su hermana Lucrecia. Ya no les queda nada que decirse y Amadeo pasa el rato contando...
De la casa de bajareque habitada por Doña Sinforosa Garrido, provenía un olor dulzón típico de la descomposición de los cuerpos, que anunciaba su muerte. El hijo menor, un reconocido artista plástico, luego de identificar el cuerpo desapareció sin participar en el acto fúnebre. El caso fue asignado al agente Fajardo. Este desde niño jugaba...
Mi padre se murió cuando yo tenía trece años. No logro recordar qué pensaba sobre la muerte con trece años. Pero sí sabía, ya por entonces, que un muerto no podía hablar, ni moverse, ni comer, ni beber, ni arroparme por la noche. O contarme cuentos. O ir conmigo al parque a tirar migas de...
Era necesario cumplir con lo establecido, era impostergable cumplir con el sacramento de la Primera Comunión. De sobra era conocida en el vecindario la ideología de mi padre y sus habituales arrestos en comisaría, y se había vuelto imprescindible aparentar normalidad, mostrar sometimiento a las costumbres del nacional catolicismo...
No hay nada como la intensa fragancia de la lavanda. A lo mejor también encuentro, por aquí cerca, dientes de león: luego miraré para llevarles un buen puñado a mis verderones. La dichosa gota me está dando el follón. Maldita sea, tengo el pie convertido en un mazacote informe. ¡Carmen, siéntate, no te vayas a...
Levantaba el sol en el horizonte y empezaba a cegar los ojos de la muchacha, cuando divisó la torre de campanas. Miró a su tío, y ambos se sonrieron. Fue una sonrisa de seguridad la de él, y de confianza la de ella. La torre completó una estampa bien diferente a la que acostumbraba a...
Era una tarde de noviembre, argumentando que me notaba un poco peor que de costumbre, mi padre agendó a mi nombre una cita con una compañera que le había ayudado a sobrellevar algunas situaciones del pasado; como no me apetecía diseñar alguna excusa lo suficientemente convincente para evitar un evento incómodo, accedí sin más. La...
Mi abuelo es Comisario de Policía de la Secreta. Nos gusta jugar a las cartas. Él coge la baraja, el tabaco, el mechero y un cenicero, y nos sentamos en la mesa camilla, con cuidado de no tocar el centro con el pie, porque quema. El cenicero siempre está lleno de ceniza y de pequeñas...
Tengo la suerte de venir de una estirpe de mujeres tierra nacidas en Villena, un pueblo del interior de Alicante, donde la escarcha tiñe los olivos en invierno y donde los veranos agrietan los campos de alfalfa y trigo. Las mujeres tierra hacen nacer vida allí donde estén ellas, son aquellas que a pesar de...
