club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II Concurso Historias de Familia Mi hijo, el sargento mayor, se me fue muy deprisa. Esto es un enfriamiento; unas gotas de coñac en el vaso de leche, una aspirina, a la cama prontito y ya veréis. Pobre mío, ni dos días aguantó. Se me fue con la misma ligereza que se subió al tren para servir en Colmenar. Parece...
Corre el año 1906, mes de Junio. El mar golpea sin prisa y sin pausa los costados del barco “Ascensión”, ya es de noche, Antonio se apoya en la baranda dejando que el agua lo salpique. Siente que lo que está viviendo es solamente un sueño o un cuento fantástico. Todo aquello que lo aleja,...
Te observo desde lejos y no sé quién eres. Tampoco sé cómo llamarte, si mi progenitora, tal vez ascendiente o quizás madre. Se me eriza la piel al nombrarte de ese modo tan extraño. En fin eres, lo que eres. Eso que representas y me angustia. Quien me dio, apenas gotas de felicidad y lluvias...
Nunca nos hicimos una foto las tres. Aunque soy feliz porque tengo una foto con cada una. Tal vez, ser capaz de integrar esa dualidad ha sido lo que ahora nos otorga el nombre de familia. Cuando eres una niña amas por naturaleza, por vocación. El rencor viene después. Abres los ojos y la vida...
Yo?soy la segunda entre cuatro hermanas mujeres.Con cada naciemiento mi padre esperaba ansioso la llegada de su hijo varòn,pero una a una fuimos llegando nosotras,sus hijas. De muy chicas quedamos al cuidado de èl asì que no era extraño que los Reyes Magos pasaran por mi casa y dejaran cuaatro flamante botines,botines negro con rayas...
Al mirar mis dedos me asaltó el recuerdo del último cumpleaños que pasamos juntos. No me acuerdo de quienes estaban en la lista de invitados ni qué recibí de regalo, pero mi mente conserva con nitidez la breve escena de nuestra despedida, cuando le pedí al abuelo que me dejase tocar otra vez las verrugas...
En tus pequeños ojos se ahoga la penumbra y en tus retorcidos anteojos se escapan borrosas imágenes de antaño. Un torpe bastón custodia tus pisadas tambaleante. Enredas tus manos agrietadas en coloridas flores de tu jardín. Tus días se alargan ,sentada en tu cocina esperas sonar el teléfono. ¡Que ironía!El tiempo fue quitando muchas sillas...
El final de esta historia es triste, porque implica un revelación y porque todos los buenos relatos son tristes de algún modo, y éste sucede ante una pintura que ahora ya reside en un lugar privilegiado en mi pinacoteca mental, pero que no conocía antes de toparme con mi hermana pasmada frente a ella tomándole...
– ¿El arma es suya? – De mi difunto marido. – ¿Tiene permiso de armas? – No, no lo tengo. Nunca pensé en usarla. – Sin embargo, la guardaba en la trastienda – Desde hace poco, antes estaba en casa. La conservo con el resto de sus cosas en un armario. En la tienda llevaba...
El olvido es la carcoma de nuestra memoria que segundo a segundo, incansablemente, va horadando nuestros recuerdos infantiles. Quizás por ello siempre me han gustado las historias contadas o leídas. Recuerdo, cuando era niña, las mañanas de los sábados en casa de mi abuela Violeta Arbós. Era un ritual repetido que me fascinaba. A las...
San Chirico Raparo, un nombre grabado en mi corazón. No se porqué pero ahí quedo guardado. Mis abuelos italianos lo nombraban como su punto de partida, pero nunca me relataron nada de su paisaje, sus calles, de la familia que allí quedo; quizá como una forma de auto-protección para evitar el dolor del desarraigo. Siguiendo...
