club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II Concurso Historias de Familia La verdad, los años se me mezclan y me cuesta distinguir unas cenas de otras. En todas ellas destaca, como un fogonazo rojo en una foto en blanco y negro, el mantel de papanoeles voladores, y un olor como a huevos cocidos, aunque en realidad no recuerdo que nunca comiéramos huevos en Nochebuena. El caso...
San Chirico Raparo, un nombre grabado en mi corazón. No se porqué pero ahí quedo guardado. Mis abuelos italianos lo nombraban como su punto de partida, pero nunca me relataron nada de su paisaje, sus calles, de la familia que allí quedo; quizá como una forma de auto-protección para evitar el dolor del desarraigo. Siguiendo...
DIME QUE ME QUIERES Mi estimado esposo, que tan inservible naciste, Pues el que nace sin ninguna pasión, minusválido también es, a ti por desgracia te faltan muchos sentimientos naciste sin el estremecimiento del amor eres incapaz de dar ni recibir nada, jamás demostraste alguna agitación al hacer el amor, te desprendes de mi,...
Revivir el pasado en estos momentos, dejan solo los buenos recuerdos… Fui joven y guapa, (eso decían en el pueblo) los años y las lágrimas derramadas por la pérdida de mi marido y después la de mi hija Ana Belen, cambiaron el físico, el carácter y las ganas de vivir… Modista de oficio y no...
Anoche soñé que volvía a Can Costica. Allí pasé tantos veranos de mi vida que la sensación que me deja el sueño me lleva a recordar. Can Costica es una masía de piedra en la comarca catalana de la Garrotxa, alejada del mundo, no es fácil de encontrar; en un valle rodeado de poderosas montañas,...
Miradas en sepia Nunca fuí brillante en el cole, ni mi inteligencia ha sido de nota. La mirada me delataba desde chico, avalando mi teoría – bueno, no sé si es mía- de que la cuna determina ciertos sesgos de las personas, con las excepciones propias de toda regla, claro. Por eso tuve que compensar...
El bisabuelo, en el día de su boda, poco antes de mudarse a la casa de la sierra. Él fue quien lo empezó todo, el cambio, el Clan. Aquí todos le admiramos mucho. Le respetamos. Qué más puede pedir el orgullo de un hombre, que verse rodeado de sus hijos, sus nietos, sus bisnietos; y...
El olvido es la carcoma de nuestra memoria que segundo a segundo, incansablemente, va horadando nuestros recuerdos infantiles. Quizás por ello siempre me han gustado las historias contadas o leídas. Recuerdo, cuando era niña, las mañanas de los sábados en casa de mi abuela Violeta Arbós. Era un ritual repetido que me fascinaba. A las...
La última cena Desde que era un niño de pantalón corto, mi abuelo Don Antonio aprendió los modales que su madre, mami Anunciación, insistía que eran los modales de los ´niños bien´, y que su hermana solterona, la siempre vieja y torpe Nievitas repetía en voz alta como un rezo, mientras espantaba con sus...
Urgente el tiempo como siempre,me ordenaba escribir de apuro,las líneas de la crónica .Las noticias no esperan y los diarios tampoco. Parece que la vida transcurre entre la emergencia y la urgencia sin escalas.Sin dar tregua, ni espacio a las otras cosas que pasan. Iba tirando de costado las hojas que no servían..y de pronto..,apareció...
En la tercera carta, Isabel se dio cuenta de que lo había encontrado sin ella buscarlo y sin saber muy bien que significaba realmente. Pero ahí estaba, lo tenía al alcance de la mano. La forma en que la hablaba tan sólo un mes después de haberse conocido y despedido de él, era algo inesperado...
Mi abuela Emilia debió medir 1.55 o 1.60 m, nunca precisé su estatura exacta. De complexión algo llena, su piel era blanca y aunque desde que tengo memoria se teñía el cabello, he observado en sus fotos de color sepia que era castaño, como su mirada. Bajo las delgadas cejas, los párpados caían formando pequeños...
