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II Concurso Historias de Familia No recuerdo la primera vez que entré en la casa, supongo que era muy pequeña. En mi memoria es un lugar al que llevo yendo toda la vida. Un espacio irreal y simbólico. Fuera del mundo serio de los adultos, aunque eran los adultos los que nos llevaban allí. Apartado de la actualidad y de...
El olvido es la carcoma de nuestra memoria que segundo a segundo, incansablemente, va horadando nuestros recuerdos infantiles. Quizás por ello siempre me han gustado las historias contadas o leídas. Recuerdo, cuando era niña, las mañanas de los sábados en casa de mi abuela Violeta Arbós. Era un ritual repetido que me fascinaba. A las...
Daniel giró la llave y abrió la puerta del piso con una única vuelta, lo que probaba que ella había pasado por casa. -¿Ali? ¿Estás aquí, Alicia? Silencio. Su pulso se normalizaba. Llegó hasta el dormitorio y comenzó a desvestirse. Abrió el armario y, durante unos segundos, se quedó inmóvil mirando el interior. Había desaparecido...
Desapareció un día cualquiera, en el que nadie hubiera podido presagiar el negro futuro que se cerniría sobre Teresa y su familia. Era una niña de 5 años, bonita, amable, contenta de que su madre la mandara a comprar carbón. -Ya soy mayor. Pensaba cuando distraída se dirigía a su destino. Nunca se supo como...
Cuando por fin lo hallé ya no tenía preguntas que hacerle. Al buscarlo había ido abriendo todas las puertas de su vida, una por una con persistencia y sin cansancio, había descubierto todos los detalles de ese juego a las escondidillas que había empezado hacía tantos años. Había llegado a la última puerta y ya...
San Chirico Raparo, un nombre grabado en mi corazón. No se porqué pero ahí quedo guardado. Mis abuelos italianos lo nombraban como su punto de partida, pero nunca me relataron nada de su paisaje, sus calles, de la familia que allí quedo; quizá como una forma de auto-protección para evitar el dolor del desarraigo. Siguiendo...
Probablemente sabía que eran las últimas palabras. Agarré fuerte su puño, ese puño al que se agarraba a la vida con fuerza y los nudillos blancos así lo reflejaban. Su falta de aire, sus ganas de respirar, su falta de fuerza, sus ganas de amar. Me acerqué suave y le dí las buenas noches y...
La primera vez que escuché a este genial artista irlandés fue en el 2010. Ese día había leído un post en internet y la autora colocó el link de la The Blower’s Daughter. Esa noche no recuerdo cuántas veces escuché esa canción que hablaba del amor perdido para siempre. Eso entendí. Supongo que cada quien...
Había hecho todo lo posible por olvidar cuanto se refería a su tierra. Solo llevaba consigo unas pocas fotos de cuando era un chaval que por pura casualidad no se habían perdido en su huida, nada más. Y pensándolo bien no eran fotos de chaval, porque aún lo era cuando se alistó y huyó. Un...
La pluma hacía un ruido molesto, como de cuchillo mal afilado, nunca pude entender que le tuviera tanto cariño. Era de color granate, con la punta dorada, y mi hermano Diego la cogía como si quisiera atrapar un puñado de aire. Con la misma devoción que el día en que consiguió su primer trabajo, cuando...
Bajo la apariencia de la plácida vida familiar de Soledad, bulle un enérgico tsunami en sus entrañas que amenaza con agitarla y cambiarlo todo. Se recoge un mechón de pelo castaño, distraída, mientras contempla su restringido mundo tras la ventana decorada con primorosas cortinas hechas a mano por ella misma. Pasea su vista por las calles que comienzan...
Cuantas veces me lo decías: “¡Hija, no seas así, que cuando yo no este te vas acordar! ¡Anda, dejalo, que nos estamos disgustando!”. Cada riña, cada discusión que teníamos, siempre me lo repetías una y otra vez, y yo pensaba, “ya estamos con el chantaje emocional, pues si se cree que se me va pasar….”...
