club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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I Concurso Historias de la calle FALLO DEL JURADO
Acta del Jurado con los premiados y finalistas
Primer premio, dotado con 1000 euros, para Alfredo Darío Ruiz Martínez con “Pueblo negro”
Premio al lector más destacado, dotado con 250 euros, para Ramón García Pérez
Aquella tarde me di prisa al salir de la escuela, en un santiamén llegué a mi casa sorprendiendo a las mujeres que en la resolana del patio cosían o bordaban mientras escuchaban la novela de turno protagonizada por las voces de actores de la Radiodifusión Española. Mi madre y algunas vecinas que concurrían saludaron mi...
Hana. Una calle ….un bar . En todas las ciudades hay calles y bares ,que son misticas ; tienen un lenguaje propio que le dan identidad a ese lugar , me gusta transitar ese sendero serpenteante ,caminando entre arboles otoñales ,llovizna apagada y luminosa,camino apacible infinito ,movilizante de emociones ,silencios ,ruidos ; que...
La primavera no sólo dejaba flores. En la calle de La Ermita, las hojas amarillas de los araguaneyes sembrados a orillas del camino, desenterraban el turbio pasado, de desamor y locura, de Eustaquio Tovar. Tovar, cuerdo 11 de los doce meses del año, perdía la cabeza a la misma velocidad que floreaban los araguaneyes. Lo...
“Son cuestiones que no aparecen reflejadas en las estadísticas pero por lo general en los pueblos, aunque no falte quien te meta una puñalada trapera si la ocasión se presenta, históricamente, hemos sabido alegrarnos la vida los unos a los otros; nadie en un pueblo puede decir que le han faltado un par de huevos...
Era demasiado entrar en el santuario para “confesarse” en la oscuridad de la noche. Era encantado, espectral; podría pasar como un brote de desvarío que nacía de la niebla, de la noche no tan joven, no tan pura, a penas la última locura en unos segundos antes de que termine el día. Entrar ahí, al...
Esta historia podría ser la de un bar,como el que esta debajo de mi casa regentado por una familia búlgara, o la del mesón gallego que da la vuelta a la esquina…Pero no,esta historia va a ser sobre los cientos de personas de raza negra que hacen un trabajo de gorrillas de 8 a 20...
Ahí mirando así a aquel niño que fui, los ojos con el mismo brillo que a veces sonríen por mí, el tiempo va de prisa y apenas avisa que luego se detiene eternidad. La calle en que jugué, la flor que deshojé, ya son una fotografía que va desluciendo el color y el resto...
Un cruce literario: El carrer de les Camèlies (Mercè Rodoreda) y Ronda del Guinardó (Juan Marsé). Y en la encrucijada, la casa. El número 49 de Camelias. Barrio de La Salud, Barcelona. La niña de la foto se asomó al mundo nueve días después de mudarse sus padres y vivió allí hasta 1962. Pero sus...
La calle donde habito ,tiene añoranza de su pasado,cuando la hierba la cubría y en primavera las flores la adornaban.Por ello,la calle donde habito,deja ver de vez en cuando algún brote surgiendo por las grietas del duro cemento…recordando su pasado. Es calle de pueblo,mas bien callejón,donde los gatos maúllan en celo en alguna...
Ahí, en ese patio de cemento, aprendí a dar mis primeros pasos, a sostenerme sobre la bicicleta, a balancearme sobre los patines y la patineta. Se accedía a través de un gran portón de lámina negra de dos hojas, cerradas cuando no entraba o salía algún vehículo. En la primera casa del lado derecho había...
Esta tarde, en el parque, había un anciano sentado en silencio en un banco a unos pocos metros de mí; un ancianito que debe rondar los noventa años. Parecía como ausente, como si su cuerpo estuviera allí, respirando, pero él estuviera viajando lejos. Aparece en escena mi niño, con una bolsa de canicas en la...
— ¿Estuviste en alguna batalla durante la guerra? —preguntó Gorri a su padre. — La batalla más cruenta en la que he estado fue aquí, en esta explanada. Gorri y su padre se encontraban frente a la Central, la casa en la que vivían. Cogía su nombre por ser...
