club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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I Concurso Historias de la calle FALLO DEL JURADO
Acta del Jurado con los premiados y finalistas
Primer premio, dotado con 1000 euros, para Alfredo Darío Ruiz Martínez con “Pueblo negro”
Premio al lector más destacado, dotado con 250 euros, para Ramón García Pérez
Ha pasado casi medio siglo desde que un grupo de niños de muy corta edad jugábamos en una de las calles de Cipérez, Laguna se llamaba. Disfrutábamos fabricando juguetes con lo que la naturaleza nos prestaba y nuestra creatividad conseguía enhebrar. Fidel pasa junto a nosotros; su edad nos separa casi un lustro pero intrigado...
Harold era una maravillosa persona. Cuando no bebía. Bien, es justo decir que hace 20 años que no lo veo, así que creo que habrá cambiado un poco, ese ritmo no lo aguantaba ni un ruso muy entrenado. Mis amigos acabaron por conocerlo como el «Wuot». Se bebía una cantidad inhumana de cervezas y su...
Tras el recodo, al doblar la esquina, los niños asoman como cometas empujadas por un viento invisible que controlara voluntades. Y corren a lo largo de la calle, abruptamente, casi a tropezones, con la risa fácil y las voces sueltas. Por allí anda mi hermano, el pelo alborotado, las manos breves en continuo movimiento....
Ahora mi calle ya no es mi calle. Mi calle tenía barro y rodillas con heridas que rezumaban mercromina durante el largo verano que comenzaba con la hoguera de San Juan. Buscábamos madera por las casas: sillas rotas, cajones que no encajaban… Todo valía para que el fuego llegara al cielo y abriera la puerta...
¿Has visto cómo está el cielo? No te fijas. Cantas. La luz es tan sombría que cuesta distinguir si es de día o de noche. Son las diez de la mañana. Es domingo. Por eso caminamos mientras él duerme. El mismo paseo de todas las semanas. Los mismos pensamientos a medida que nos acercamos al...
“Qué imaginación tiene su hijo, señora Blanca”. Era la frase más común que la gente le decía a nuestra vecina cuando conocían a Gabrielito. Era un niño muy flaquito, de pelo rizado y ojos verde oscuro, muy pequeño para sus diez años de edad. Padecía de una curiosidad de científico que lo perturbaba continuamente, soñaba...
El olor a café inunda el aire de las primeras horas de la tarde pero Ella sigue sentada en el banco de mármol negro. Y yo sigo mirándola desde el otro lado de la plaza, sentado en el pequeño café del arco grande. Ese reloj que nos preside, ya pasa de las 4 de la...
Cuando nos mudamos de casa, de San Juan de La Arena a Piedras Blancas, tenía sólo diez años y muchos sueños en la cabeza. La gata Lola estaba ahora metida en una caja de galletas María apretujada y temblorosa. Ya habían transcurrido tres meses desde que mi hermano la hubiese rescatado del corral en la...
Ésta es la calle Zaldívar, situada en pleno corazón del barrio de Simancas: una zona proletaria, en cuyas ventanas puede admirarse a señoras que a la vez que riegan sus geranios cotillean la calle sin ningún pudor, ya que consideran se lo han ganado después de más de veinte años de estancia en el barrio....
Soy Monarca. Soy tipo con suerte. Soy rey. Mi hermano Argis palmó pronto y yo fui elegido para la gloria, como la novela de Tom Wolfe (The right stuff). El azar es importante en la vida, pero yo me lo he currado. Me he ganado el honor de tener una calle en mi tierra a...
Hace tres años me instalé en Ventas con sensación de desahucio más que de mudanza. Buscaba un barrio barato y bien comunicado para superar una crisis personal. Encontré un pequeño apartamento a buen precio en una de las calles más cortas de Madrid, Raquel Meller: 184 pasos cortos (los míos) separan el inicio de su...
Al calor del tan extrañado sol, el Metrobús concurrido dejó ante mí un par de suculentos asientos… abrí espacio para que una mujer como de 54 años eligiera ventana o pasillo, eligió ventana al sol por lo que me tocó pasillo… cuando me senté se sorprendió de que no se sentó su hija (como de...
