club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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I Concurso Historias de Familia Publicado el fallo de este concurso el 8 de julio de 2014. Accede aquí al acta de ganadores:
Me sorprendió encontrar la foto mientras rebuscaba en la cajita. Quizá la guardé yo misma o los dedos del azar la colocaron allí al fondo, bajo cachivaches para volver a abrir la puerta que cerré hace más de 20 años. Entonces no había móviles ni conocíamos Internet. Las invitaciones se hacían cara a cara, porque...
Era un viernes de primavera, aunque por lo nublado y fresco podría haber pasado por cualquier otra temporada. Mi madre se levantó rápida -como hacía antes de la jubilación-, desayunó su pan tostado con aceite y su café con leche de rutina, se duchó y vistió, corriendo a encerrarse en la cocina, cumplido el ritual...
Estamos todos . Los tuyos , que vienen desde lejos . . . Los míos , que son mas hombres que mujeres . . Los nuestros , que trabajan día a día por aquello en lo que creen ; que en busca de aventuras se afilian a otros viajeros . Los que al terminar la...
Uno, no sabe lo que pasa ahora. Lo que pasó antes, es que no vio esa cáscara de plátano. Una mano le toca el hombro y suena una voz: ¿Está usted bien; quiere que le ayude a levantarse? Uno, saca el monedero del bolsillo para pagar el desayuno: ni un euro. Mira al que está...
Primer intento: Escribir es desconocer. Quien recuerda, siempre inventa. Escribir desde el desconocimiento preciso de quién era mi padre. Las personas mueren en las calles, en las guerras o en los coches. Indalecio murió en su cama, en la residencia que fue su último hogar. Murió solo. Leí que “Todos morimos solos” y que nuestra...
A mi hijo Guille.
Tres eran los mosqueteros, los tres cerditos, las tres Gracias, tres eran las hijas del rey, tres eran tres y ninguna era buena decía el cuento. El número tres está presente en muchos aspectos de la vida, y a lo largo de la historia se le han atribuido numerosos significados simbólicos. Nosotras somos tres hermanas...
Vivía sola en una casa vieja cerca de la plaza en la que jugábamos al plan, a churro o a la lata, en invierno, cuando la niebla nos cristalizaba en la cara y el pelo, y los dedos hormigueaban de dolor helado y dejábamos de jugar, entonces, vencía el miedo al patio rezumante de humedad...
–¿Has leído mi artículo? –preguntó F. con interés. –Sí, claro. –respondió ágilmente y casi por costumbre una voz adolescente. En realidad, nunca leía sus artículos. Pero consideraba que responder afirmativamente era lo más apropiado. Era una forma de hacerlo feliz –o eso pensaba él–, cuando lo cierto es que su padre no tenía un pelo...
La abuela y su rosario. De pequeño Andrés miraba con admiración como su abuela pasaba las cuentas del rosario con la mano izquierda, mientras con la derecha daba vueltas con la cuchara al cocido que poco a poco se cocinaba en el puchero ya negro de muchas comidas preparadas,...
Manuela era una mujer interesante. No bella pero sí intensamente atractiva. Cuando sus profundos ojos azules te miraban sentías que descubrían tus secretos. Manuela pertenecía a una de las mejores familias de la ciudad, una reputadísima familia de abogados muy significados políticamente. Todos los hombres de la saga familiar militaban o habían militado en...
Eran las 6 de la tarde, de un 7 de junio de hace más de 20 años… Cuando Isabela se disponía a revisar el salón de su casa para la fiesta que sus padres ofrecerían con motivo de su graduación como Abogada. Siguiendo así los pasos de su abuelo materno el reconocido juez de su...
