club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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VI Concurso de Historias de familia Admisión de originales: del 13 de enero al 31 de marzo
Periodo de votaciones: del 1 al 26 de abril
Fallo del Jurado: el 28 de mayo
Hacerme pasar otra vez por la noche de mi muerte es una canallada. Perdóname nieta querida, pero ya que me has rescatado del olvido, después de tantos años, habría preferido que me hubieras recuperado en mejores circunstancias. Revivirme para que te cuente qué sentí y qué pensaba en la noche que iba a morir, no...
-Siempre te quiero. Aún después del fuego o, del humo creo. No recuerdo los detalles, solo sé que te quiero. La mirada de alivio de su madre fue su mejor obsequio en aquel dia de cumpleaños… y el verla marcharse, más tranquila. Como una obligación permanente, como una carga de familia constante, y demasiada pesada...
Desde hace ya algunos meses, la noticia me llegó, no como un balde de agua fría como en ocasiones a algunos suele suceder. Tampoco significa que haya sido una cosa planeada, simplemente lo esperaba. Mi primera reacción ni siquiera la recuerdo, no era felicidad pero tampoco miedo ni enojo. Fue algo diferente que ni siquiera...
Madre, a veces me pongo a pensar en las sonrisas que injustamente te arrebataron durante ese infierno inmerecido. No puedo, ni con los años que pasaron, y las breves y pálidas alegrías que vivimos después, arrancarme esa tristísima imagen tuya terriblemente adolorida, suplicando entre uno y otro golpe, piedad, piedad y comprensión, aunque tú no...
Una sentencia firme, en los labios de un hombre que intenta herir y conquista la muerte. Un insulto vano, como una daga afilada carente de enemigo. Un recuerdo vivo y doloroso, en un alma golpeada para siempre. Esta noche, la memoria juega a revivir emociones que creía muertas. Una voz, una palabra prohibida basta para...
Mi calle Muela de San Juan Somos seis, seis eran seis las hijas de Elena, así se llama mi madre, y mi hermana la segunda y mi bisabuela materno-paterna( por ahí tengo el árbol genealógico para corroborarlo). Seis hijas, padre, madre y la “abuelita”, que vive a medio camino entre su casa y la nuestra,...
No hay nada que más deteste que alguien me diga que recuerda con cariño los olores de su infancia. Porque los olores de la mía son de mierda y gallinas sucias, de zahúrda, bosta y sangre. Es un olor de dolor y llantos. *** —El muchacho no va a estudiar. Lo digo yo y no...
—Tía, ¿qué es esto? —¿El qué? ¡Ah…! La máquina de escribir del abuelo. —¡Qué chula!… ¿De dónde la has sacado? —Bueno, fue un regalo que me hizo el tío Emilio; como yo era la escritora de la familia, decidió dármela a mí. Él y la tía Celsa vivían en Orense, en el barrio del 21....
Mama estaba sentada en el sillón de la sala, mirando al rededor, Atotito estaba subiendo y bajando las escaleras, Lieguito estaba en su dormitorio con papà Luigi,ya están listas las maletas grito. Papá pregunto si le faltaba algo, Lieguito dijo que solo el neceser con sus objetos personales, el día llego padre susurro y Luigi...
En esta maleta no cabe casi nada, apenas los «Chismes» De dibujo y una cazadora. En Edimburgo, las mañanas son fresquitas. La Royal Mille, está vacía, enigmática, como en los relatos de Charles Dickens. Su urbanismo es compacto, abigarrado, de tejados puntiagudos, rematados por grandes chimeneas. Un mundo de humedades y olores que en algunos...
Me enfrento ante una sonrisa singular, quizá porque no lo es. La curvatura de la boca, ligeramente desplazada hacia la izquierda, auspicia minúsculos destellos de sarcasmo, de burla y sátira disfrazados de inocencia. Al igual que los ojos, oscuros y profundos, la mueca desdeñosa se enfrenta al espectador retándolo silenciosamente en ese lejano evento detenido...
Recordar el pasado, a veces, puede ser terapéutico; nos ayuda a llenar vacíos, a reinterpretar situaciones que, analizadas, con la relatividad del tiempo, nos permiten perdonar y perdonarnos. No fui consciente de esto hasta que, por el azar, un concurso de escritura propuso un relato de familia. Ese mismo día desempolvé los álbumes y busqué...
