club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
443participaciones
Historias con sabor 4 Admisión de originales: Del 14 de julio al 7 de septiembre
Periodo de votaciones: Del 8 al 4 de octubre
Fallo del Jurado: 29 de octubre
Era una fría mañana de Febrero, como todos los años haríamos el repetido bizcocho familiar de cumpleaños. Cuantos de estos coincidían en el mismo mes. Otros rompiendo la Primavera. Delantal puesto. Sabayón de yemas y coñac, chocolate y muchos huevos. Ni falta que hacía la levadura. Fina harina de trigo tamizada, importante, para el bizcocho tradicional. ¡Que aroma! Inundaba...
El olor de los relojes. Volví a entrar a la casa de mi abuela, cincuenta años después de su muerte, para recorrerla por última vez antes de que fuera demolida. Al caminar por las dependencias donde pasé los mejores años de mi vida, desde mi remota infancia, regresaron a mi memoria un sinfín de sensaciones...
Martín siempre empezaba la terapia evocando el olor a Sintasol del parvulario.—Olía a plástico quemado—decía—. Entonces no sabía lo que era el Sintasol. Solo sabía que odiaba aquel condenado olor. Cuando me castigaban boca abajo en ese suelo, era como tragar alquitrán.Acto seguido explicaba lo del bocadillo.—Prefería tirarlo a la basura antes de que me lo quitaran...
Hacía años que había terminado mi carrera universitaria de Ingeniería, aunque mis estudios poco tienen que ver en esta historia. Lo cierto es que por una serie de avatares y circunstancias, que ahora no vienen al caso para no cansar al lector, acabé trabajando para una guía especializada en cocina internacional, apta para viajeros que recorren...
Mi abuela era mágica. Todo en sus manos se volvía posible. No usaba hechizos, pócimas o una barita. Tenía el preciado don de transformar lo que tocaba en algo sabroso y encantador. Por Ej: «a los trajes viejos con olor a naftalina»; los convertía con su máquina de coser en floridos vestidos de princesa con...
Si no se llora no queda sabroso, repetía cada vez que pelaba la cebolla para preparar la salsa que pondría sobre la pizza. La receta familiar, la que le había enseñado su madre, venía con lágrimas. Con cebolla, ajo, tomate perita maduro, un amasado paciente y lágrimas. La cebolla crepitaba en el fuego y el aroma dulzón...
Siempre tenemos el mismo problema. El sexo. En realidad, es el horario del sexo. La busco en la noches con mis tentáculos, mientras escucho una vaca con palabras vagas que muge “nuuuuu… trabajo… cansada… mañana…”. Y si, es verdad, me busca en la mañana, y ahora el come pasto soy yo: “mmmm… cansado… sueño…” y...
Siempre odié el guiso de pollo, tiene un sabor tan simple y vacío, me daba asco tener que sacarle la carne a esas alas con huesos tan pequeños que muchas veces me entraban en la boca sin que me diera cuenta, cuando la carne se mojaba con la salsa su textura se volvía tan blanda que comer...
El olor a sangre y desinfectante impregnó el ambiente. El maravilloso arco iris que disfrutara durante meses se convirtió en oscuros nubarrones ante la presión de esas manos heladas, que aferrando su cabeza tironeaban y tironearon hasta arrancarlo brutalmente de la maravillosa morada donde creció su cuerpo. De repente los pulmones se expandieron, a causa...
Que largos eran tus veranos en la infancia, cuanto tiempo para llegar incluso a aburrirte, y que tranquilidad en el pueblo con tus abuelos. Ese pantalón corto, tan corto que apenas cabía una moneda de cinco duros en el bolsillo. La camiseta de rayas anchas horizontales, blancas y azules, siempre así, con rayas horizontales. En...
Las 100 Escalofriantes Mansiones
