club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
443participaciones
Historias con sabor 4 Admisión de originales: Del 14 de julio al 7 de septiembre
Periodo de votaciones: Del 8 al 4 de octubre
Fallo del Jurado: 29 de octubre
Cuando por fin había conciliado el sueño, sentí que alguien me rozó el brazo que sostenía mi cabeza en el escritorio de pino que tantos años acompañó mi soledad. Segundos después, me abrazó y susurró al oído que mi comida preferida ya estaba en la mesa. Di media vuelta chocando algunos libros en pila que...
-Subíamos corriendo la escalera, para bajar muy despacio. . . -¡Juego de niños! -Algo parecido. . . Tengo una niñez lejana y mis recuerdos están macerados con olores, sabores y repiqueteo de campanas. Mi madre, mi hermano y yo vivíamos en un edificio de tres alturas. Casi todos los inquilinos eran mujeres, viudas o solteras....
Llamábamos la calle del hambre, a la recta llena de las furgonetas a la que íbamos tarde en la noche, de madrugada al salir de las fiestas, o regresando de la playa, un poco menos sanos de lo deberíamos algunos y otros simplemente para evitar tener que preparar comida en casa . Servilletas y vasos de plástico en el...
Hoy a mis casi 50 años y como todos los mortales he tenido que despedir a muchas personas que formaron parte de mis pasos en este planeta, desde mi nacimiento. De repente al pensar en que almorzar, una imagen me viene a la memoria, y luego un pensamiento que me hace recordar que alguna vez fui...
Todos los jueves, como es costumbre durante el verano, en la cocina se atiza el fogón de peltre hasta que la llama rebosante calienta las pesadas placas de hierro forjado. Sobre una enorme tabla de picar, vistiendo un largo delantal y una pañoleta en la frente, Micaela corta precisas rodajas de verduras y, si el vaquero de...
No existía placer más grande que el de sentarse a la mesa de mamá. El idilio entre mi paladar y sus exquisitos potajes es una de las cosas que más extraño de ella. Habrá quienes piensen que el amor de un hijo por su madre debería ser más profundo o espiritual que las sensaciones que...
Si no se llora no queda sabroso, repetía cada vez que pelaba la cebolla para preparar la salsa que pondría sobre la pizza. La receta familiar, la que le había enseñado su madre, venía con lágrimas. Con cebolla, ajo, tomate perita maduro, un amasado paciente y lágrimas. La cebolla crepitaba en el fuego y el aroma dulzón...
Después de la cena nos sirvieron vino. Yo estaba conversando airadamente, inclinando el cuerpo hacia adelante y moviendo los brazos de forma exagerada. La copa, aún llena del vino sin probar, estaba peligrosamente cerca de mi codo derecho. La bebida se derramó en el mantel, y en mi afán por limpiar el desastre que había...
—¿Te pica mucho la boca? —me preguntaba mi hermano entre risas, al ver que con el dorso de mi mano frotaba una y otra vez mis labios, enrojecidos por el ardor, que no era tanto, ya que el picor que producían los quinotos en la boca lo exageraba la aventura de engullirlos a escondidas. Nuestra...
Cuando lo tomé entre mis manos sentí una suave textura podría decir que se sentía como la gamuza, entonces decidí cerrar mis ojos pues quería descubrirla a ciegas, sabia que me arriesgaba pero recordé que siempre las apariencias engañan e incluso cuando se trata de una hermoso fruto, suspire y comencé mi gran aventura, la...
El tres es el cumpleaños de mi tía Miriam. De todas mis tías, ella es la que mejor cocina. También es la que peor me cae. Es estúpida, pejiguera y facha, y siempre me pregunta por qué llevo estos pelos en los sobacos, pero soy capaz de dejar apalear mi paciencia por un trozo (pequeño)...
El vapor del té le toca la nariz, llenando su mundo con olor a canela. Terroso y dulce. Abraza la taza con sus frías manos, absorbiendo el calor. Ellos están discutiendo de nuevo. ¿Por qué ella le habla con tanto miedo? Cierra los ojos y exhala con fuerza, moviendo el humo de agua por un...
