club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Historias con sabor 4 Admisión de originales: Del 14 de julio al 7 de septiembre
Periodo de votaciones: Del 8 al 4 de octubre
Fallo del Jurado: 29 de octubre
Era un día del mes de agosto de mil novecientos sesenta y uno, tenía ocho años y estaba con mi madre en la estación del ferrocarril de Palmira, Valle del Cauca. Corría alborozado por entre las paralelas del tren, mientras ella, en el andén, con una maleta de cuero sobre el piso, me advertía que...
Era febrero de 1969, recién llegábamos de pasar un mes de luna de miel en el mar. Después de cinco años de noviazgo sin convivencia, como era antes, llegamos a nuestra casa. Era un pequeño departamento, pero para nosotros era un palacio. Eduardo empezó a trabajar después de la licencia matrimonial, y yo me encontré de golpe...
Dicen que los andaluces somos muy exagerados. Y es verdad, pero no porque lo seamos a la hora de superlativizar la realidad, sino porque aquí las cosas son realmente superlativas. No hay más que vernos a lo largo del año, en cuanto sale el sol ya estamos tirados en la arena, ¿es o no cierto...
LA RUTA DEL VINO Era agosto y sorprendí a mi esposa Mirta llevándola a Mendoza. Tenía que viajar a reunirme con unos clientes y qué mejor que llevar a mi señora para darnos una pequeña luna de miel. Había sido un día bastante agotador, pero a la noche, unos italianos nos invitaron a cenar en...
“¡Tengo unas ganas de enganchas!” Te espetó el teléfono semanas atrás. Había soltado mis amarras de la casa gris hacía ya tiempo. Algunos fines de semana los retratos sepia y las diapositivas cobraban nueva vida para encontrarnos allí. -Bueno, a ver como salen –te escudaste Los correteos de varios pares de pequeñas piernas no desaceleraban,...
Un jarrón roto en mil pedazos, tan roto que era imposible de reconstruir. Díficil de imaginar su estado inicial. Frágil y quebrado, liso y brillante. A pesar de haberse roto en ínfimas partes, se podía apreciar lo resplandeciente que poco antes era. Isla, ese jarrón roto en mil pedazos, tan roto que era imposible de...
Fin de la jornada! Sentada en la terraza, hundo la cuchara en la crema endurecida por el frío. En cuanto se funde en mi boca, el tiempo me sacude, y me lleva, de vuelta, treinta y cinco años atrás. Mi madre echa las persianas, y el comedor queda en penumbra. La luz del sol se...
Nunca antes había oído hablar de la torta Savoia. No es que yo fuera una experta en la cocina siciliana antes de todo aquello, pero este dulce para nada es famoso fuera de su pueblo de origen, como la cassata o i cannoli, presentes en Roma e incluso en otras ciudades europeas. No, este es...
-La vida no tiene sabor ¿ o no, Juan? Mariano empezaba así sus conversaciones. -¿Por que dices eso Mariano, no te gusto el desayuno? Te lo comiste todo. Juan siempre le llevaría la contraria , era lo normal en sus discusiones por el parque. – Acaso ¿ Te deja gusto a algo?- Mariano buscaba respuestas...
-Subíamos corriendo la escalera, para bajar muy despacio. . . -¡Juego de niños! -Algo parecido. . . Tengo una niñez lejana y mis recuerdos están macerados con olores, sabores y repiqueteo de campanas. Mi madre, mi hermano y yo vivíamos en un edificio de tres alturas. Casi todos los inquilinos eran mujeres, viudas o solteras....
Cortar un trozo de la barra de pan, a ser posible de la punta, abrir sin partir del todo, untar con un cuchillo que no tenga sierra y extender generosa y abundantemente. Cerrar. Apretar. Ahí está, asomando desigual y tentador, mientras la lengua actúa en un reflejo primitivo de placer. Aprieto un poco más, relamo...
Entramos en un espacio enorme, oscuro y casi vacío. Su techo desmesuradamente alto, la penumbra y el eco de cada paso que dábamos engendraban injustificadamente temor y al mismo tiempo un respeto casi religioso. Todos en silencio escuchábamos la voz grave del guía que se repetía infinitamente. El olor de la madera imbuida de alcohol...
