club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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El libro del taller 2026 Entre 5.000 y 15.000 caracteres.
Admisión de originales: del 17 de abril al 15 de julio.
Periodo de votaciones: del 16 de julio al 15 de septiembre.
Fallo del jurado: a finales de octubre.
Esta mañana el despertador ha sonado a las cinco, como todos los días. Mi madre siempre se levanta quince minutos antes. Ella podría levantarse más tarde, pero le gusta prepararme el café mientras yo me pongo mi traje de faena de color verde manzana. Luego nos sentamos los dos a desayunar. Cada día es igual...
Nada hacía presagiar lo que iba a ocurrir aquella noche y que, inevitablemente, marcaría el resto de sus vidas. Ambas estaban tumbadas sobre la arena contemplando cómo la luna de agosto se reflejaba en las plácidas aguas del Mar Menor. Faltaba poco para la hora en que, por ser menores de edad, debían regresar a...
Aun habiendo nacido y crecido en el Reino de Gran Bretaña, esta bruma constante desquiciaba al más cuerdo. Desde que tiene recuerdos —y créeme, es capaz de recordarlo todo—, en casa, con los criados, con los maestros o con los tenderos, distintas personas habían hecho referencias explícitas a una oscuridad aún mayor, a un clima...
Greta aprendió primero a no mirar. No fue algo que decidiera, como cuando eliges no pisar las rayas del suelo o no comer lo verde del plato. Fue más bien una sensación que le subió desde el estómago, como cuando te mareas en el coche, y que le dijo: no mires ahí. El hueco del...
Aprendí muy pronto a tragarme las lágrimas. La primera vez intentaba dibujar un tigre. Lo veía nítido en mi mente: el arco perfecto del lomo, la tensión quieta de su mirada, su pelo grueso como una alfombra tupida. Quería capturar su esencia, pero mis manos infantiles no lograban seguir el ritmo a esa visión. El...
Le cuesta creer que esta vaya a ser la última vez que limpie este cuerpo frágil e indefenso, así que se toma la tarea con más calma de lo habitual, disfrutando de su momento de intimidad compartida. La viejita está sentada en el banquito de la bañera adaptada y, obediente, va dejándose manipular por la...
El muelle del bolígrafo hace clic. Clic, clic, clic, clic. Cuatro veces. Siempre cuatro para que no se caiga el techo. La ventana está torcida. Cinco centímetros a la izquierda. Alguien la movió anoche mientras dormía con los ojos hacia atrás. El aire huele a tiza rancia y a sudor de nervios. Tiza. Polvo. Al...
Querida Tais: Ya he aprendido a escribir. Te prometí que iba a aprender para contar nuestra historia. Ahora que por fin sé, ya no somos amigos. Pero voy a contarla igual. Primero, para ti, la única del mundo que se la sabe, porque si te olvidas podrás acordarte otra vez. Y sé que ahora quieres...
La carretera se perdía en paisajes rojos y violetas. Alda, sentada junto a su padre, batallaba de nuevo con la imagen oscura del cementerio, la tumba cerrada y el olor de la tierra que la tapaba. La vuelta a casa sin ella. —¿Dónde vamos? —No sé, hija… Lejos de aquí. Su padre la miró de...
La librería valenciana estaba a reventar. Elena Lezama leía un pasaje de su novela La piel que cedemos. Su voz no temblaba, pero sus ojos evitaban la quinta fila. Allí, separados por tres desconocidos, estaban ellos. Carlos, con sus cincuenta y cinco años cargados en unos hombros que aún conservaban la percha de antiguo atleta,...
Me he sentado en la silla azul porque ya no hay más niños en la habitación para esperar. El azul es mi color favorito porque el cielo es azul y los patucos de bebé también. Ya se han ido Pedro, Celia y Pablo. Es el niño más listo del cole. Dijo que los tiburones bebé...
CLARA Y LOS LOBOS Mis padres eligieron vivir en el campo porque buscaban tranquilidad, eso me dijeron siempre. Los padres de Violeta, también. Lejos de la ciudad, aunque no tanto, porque no es fácil romper con los orígenes. Pero lo bastante como para alimentar la ilusión de vivir en plena naturaleza salvaje. A ello ayudaba...
