club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico Sin saber cómo llegué aquí, veo a mi alrededor y mi desconcierto crece. Estoy en una habitación sin una forma geométrica definida; sin puertas ni ventanas, tan solo unas rendijas de piso a techo que filtran luz de diferentes intensidades, y tan estrechas que no cabe ni una mano a través de ellas: el frío...
Calle de Donceles. Los libros llevan tiempo sin ser movidos de su sitio: hojas amarillas y cubiertas por un polvo verde blanquecino que, al pasar las páginas, libera esporas que se filtran por mis fosas nasales hasta depositarse en algún lugar de mi mente y enfermarme de literatura, con agentes patógenos de Crimen y castigo,...
La pluma de una urraca colocada en la patilla de mis gafas, un planisferio y la cajita de pastas atada con el cordel, que me había regalado Peter Handke, eran los pertrechos que me acompañaban en mi visita al maestro. Mientras subía la escalera de caracol, con el planisferio bajo el brazo, hacia los aposentos...
Suena el timbre de salida. Un poco más y termino con estos papeles. Esta semana ha sido productiva. Miro hacia la ventana y veo menguar la lluvia. Reviso otro legajo, por fin es el último, luego de este me retiro a casa. Pasan dos horas sin darme cuenta, no sé cómo pero ya es de...
Una mujer taína camina por la multi-historia del tropezón de los conquistadores europeos y nórdicos hasta el futuro predestinado y múltiples laberintos ¿Qué panteón la bendijo o la conjuró a tan cuántica existencia?
Una vez contemplados infinidad de paisajes a través de muchos años. He intuido —no sin cierta inquietud— que el borde del precipicio no es un lugar, sino una forma del tiempo. No está delante de nosotros: nos rodea. No es un instante: es todos. Tal vez cada hombre, al nacer, entra en un laberinto cuya arquitectura...
Respetable consejo, hoy vengo a hablar con ustedes de una situación que me molesta de manera constante durante los últimos trescientos años, Dentro de poco cumplo mi primer milenio, no se levanten, les pido que guarden sus felicitaciones. A mis novecientos setenta y cuatro año me siento sobrepasado. Vivo en un tiempo ajeno para mí....
En el Archivo Histórico del Ejército Argentino, hay una sala, en la que el pasado dejó su huella, pero que no figura en los planos. Se entra por la puerta de un armario todo despintado, en el que se guardan las escobas… pero solo si quien la abre, nació un veinticinco de febrero. Yo, que en...
El relato versa sobre la búsqueda que realiza un hombre durante su vida para encontrar su propósito.
Como cada mañana de los últimos cuarenta años Mariano Zamorano fue a su taller del callejón Santa Clara. Había que echar un último vistazo antes de entregar el local al fondo buitre que había adquirido toda la finca para alimentar a ese insaciable monstruo llamado Airbnb. Tendría que cambiar la forja que había abierto el...
El narrador descubre un extraño archivo que reúne todas las versiones de su vida que nunca llegaron a existir: decisiones no tomadas, caminos evitados y errores corregidos antes de ocurrir. A medida que revisa estas posibilidades, comprende que ninguna es perfecta; todas han sido descartadas por carecer de algo esencial. Finalmente, encuentra su propia vida entre los registros y descubre que es la única que no ha sido eliminada, no por ser mejor, sino por ser la única capaz de sostener sus contradicciones. El hallazgo lo enfrenta a una inquietante duda: si su vida es realmente una elección… o simplemente la única versión que logró existir.
Arturo Capllonch celebraba su cumpleaños todos los días como de costumbre. Tenía un pastel, un cuchillo y una silla en la cual se sentaba para cortar un trozo de pastel, servirserlo y comérselo.Desafortunadamente, lo celebraba sólo, y en ese fatídico y diario cumpleaños, Arturo falleció, no por causas naturales, sino de pena.
