club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso de Historias del trabajo Admisión de originales: del 12 de marzo a 11 de junio
Periodo de votaciones: del 12 de junio al 11 de julio
Fallo del Jurado: el 31 de julio
Como si fuera poco , la gente aplaudía el novedoso inicio de los fuegos artificiales ..un día 2 de febrero la noche oscura y el sudor corriendo por mi cuello luego de limpiar unas finas copas con su esbozada figura cubierta de un malto color vino . La temperatura es caliente y desde la ventana...
No hace mucho frío en el cuarto, pero yo estoy destemplada. Son las primeras horas de la mañana y no me encuentro bien. Deseo volver a casa y dormir, pero aún tienen que hacerme preguntas. No puedo negarme. El policía que se encarga de mí, no está mal, parece buena persona. Me ha ofrecido café...
Bajo las escaleras de dos en dos, no hay tiempo para esperar el ascensor, ante mis ojos se extiende la noche profunda. Mi corazón bombea de miedo. El taxi me espera para dirigirme al hospital. Desde la ventanilla veo el paso de algunos coches, las casas en penumbra, apenas vislumbro luces, solamente la luna cuarteada...
Me levantaba a las 6:25 de la madrugada, para alcanzar a tomarme un café. Meditaba mucho las cosas, era de los que se sentaban en el borde de la cama y se quedaban en trance consigo mismo, pensaba en mí vida, en si realmente era feliz donde estaba, si no me molestaba mirar mi cansado...
Ahí una silla y las cosas alrededor. Papeles engomados que se estancan y la luz que agota luz. Olor a cuervo desecho en el lugar no en el papel y no en la sombra de la luz. Hay olor a cuervo húmedo en el cuerpo que va y hace. La máquina del tiempo corta piernas...
“Por favor, sea breve”, dijo con sequedad la chica ajada y de color gris que se asomaba tras la minúscula ventanilla. “Pues no sé cómo”, pensé yo, sin poder ocultar mi cara de asombro. “Por favor, sea breve”, repitió ella como una autómata muy bien programada. Balbuceé algo ininteligible, sin saber muy bien por dónde...
Teresa, como cada día llegaba a la empresa, ingresaba a muy tempranas horas de la mañana a su oficina, un espacio sagrado para ella, su ritual de todos los días era limpiar su escritorio, silla y computador, pasaba un trapo rojo a sus pertenencias como porcelanas, especialmente a sus dos portarretratos que tenía a un...
Mi nombre es Clara Brown , soy hija de una pastelera y un banquero estadounidense, de ahí mi apellido. Yo nací en Estados Unidos pero a los 18 años me mudé con mi familia a España, Madrid a vivir en un piso en el centro, en el paseo de la Castellana. Ahora tengo 35 años...
Trabajar un domingo no es para cualquiera. Requiere una alta dosis de creatividad. Creer que cuando todos duermen se pierden la fiesta del silencio, el aroma de las medialunas recién hechas, el sonido de los pasos. Creer que el sonido del timbre nos despierta la fantasía de llegar y encontrarla a ella que te espera....
Vivo descalzo, mugroso, esclavo y torturado por el fatigoso sol. yo nací en la miseria sujeto ya desde el momento de intimidad de mis padres al yugo de un hacendado tirano que vive entre sus laureles y de lo que nosotros los campesinos nos matamos haciendo desde que sale el sol hasta que se pone...
Siempre paso por aquella esquina 5 y veo aquel niño, que siempre tiene puesta la misma ropa sucia y vieja, este trabaja día tras día y a veces algunas noches frías, siempre está parado al lado de un semáforo viejo, que queda diagonal a donde laboro yo, pasan los días y los meses y cada...
– El Trabajo Dignifica, hija mía. – Me repetía, constantemente, mi madre – Excusas, son solo excusas de mujeres, para salir y dejar de hacer sus quehaceres – Refutaba, ironicamente, mi padre – ¡Mentira!, ¡Mentira! – gritaba ella – Recuerda – le siguió diciendo – Trabajando me conociste, en aquel restaurante, que quedaba en el...
