club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Me han dicho que escribirse cartas a uno mismo es la mejor forma de sanar esas emociones que insisten en anidarse en el alma. Me han dicho también que quemarlas luego hacen que el corazón se olvide, la llaman psicomagia. Yo no sé si será verdad, pero lo que voy a hacer es enviarla a...
No cerro como lo soñe…pero lo viví como pude…. Para alguien muy especial: Esas flores que recibiste, no son precisamente de la persona que vos esperabas, son de otra, la misma que te escribe esta carta de despedida. ¿Porque despedida? por varios motivos. Mis silencios no me ayudaron, y mi timidez no me...
Barcelona. Llegué buscando una mujer que no conocía… La imaginé en los más bellos deseos de mis sueños, dándole vida en mi mente, y consideré que era un buen lugar para encontrar a la mujer que mi espíritu deseaba. Caminando por sus calles, vi elegantes edificios llenos de arte, aventuras, hermosas historias de amor y...
No sé si esta carta te vaya a llegar. En Comala el correo funciona medio raro: a veces las cartas llegan cuando el que las escribió ya está muerto, y otras cuando el que las recibe ya ni se acuerda de leer. Aquella mañana yo estaba sentado junto al camino, rascándome la panza y esperando...
A quien corresponda: Hijos de ese tal Pedro Páramo, todos los hombres de este pueblo que dicen conocerlo, en realidad lo que siempre quisieron fue emularlo. ¡Y a mí que no me lo nieguen!, porque los conozco bien. Ante mí no pudieron callarse ningún secreto, los muy hocicudos. Tampoco los culpo; por esos días era yo...
Creo que llevabas dentro tuyo, clavada como un puñal, una larga pena, un largo silencio. De aquellos que hacen verdadero daño. Nunca supe, ni podré ya saber, de qué se trataba o a qué se debía ese dolor hecho silbido entonando tangos. Lo que sí entiendo hoy, rememorando aquellas tardes sentado a tu lado oyéndote...
Yo no pertenezco a Comala y sería absurdo pensar que Comala me pertenece. Sería como creer que Macondo pertenece a Aureliano Buendía o viceversa. En estos últimos días he conocido a mucha gente que, de forma por demás desesperada, busca el camino más corto para llegar a Comala. Lo más curioso es que si les preguntas...
Comala, no sé qué día es. Madre: He llegado tarde. El camino hasta aquí estaba vacío, como si nadie lo hubiera pisado en años. Solo polvo y un viento caliente que parecía venir desde debajo de la tierra. Cuando pregunté por ti, un hombre viejo que estaba sentado frente a una casa me miró sin...
Imagen obtenida de ChatGPT a partir de la lectura del relato Querida amiga, Mire usted, si me pregunta cómo fue que nació Pedro Páramo. Y la verdad, pues no sabría decirle que ocurrió de un solo golpe. Las historias, ya ve, se le van juntando a uno con los años. Desde chamaco traía en la...
Anita mía, querida… No me atrevía a romper este silencio entre nosotras, pero ya no aguanto más. Oigo tu canción tierna del pasado. Recuerdo tus zapatitos llenos de polvo cada vez que barrías el patio, cómo te seguían las gallinas mientras te reías. Tu lazo rojo, atado siempre demasiado fuerte. Y cómo te ponías a...
Escribo con el afán de que se sepa que yo, José Arturo Patazucia, me encontré a Dios sentado a los pies de mi limonero, en Comala. Salí a buscar con quien compartir la visita, pero me encontré abandonado. Volví, me aproximé a Él, Me acosté a sus pies y le mencioné que no siempre estuve...
Querida Mariana: Desde que te fuiste de Comala no tengo con quién hablar, y todo se me vuelve trabajo, calor, polvo y discusiones con mi madre. Menos mal que tengo a Pedrito, que cada día está más grande y precioso, y se deshace en risas cada vez que lo abrazo y lo cubro de besos....
