club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Zapotitlán, 8 de diciembre de 1929 Tío: Ni la guerra me hirió tanto como Susana, y de ella apenas salí vivo. La conocí cuando “El Michoacano” me mandó ver si Pedro Páramo resistiría la revolución. Acampé en Cerro Prieto, cerca de las minas. Una madrugada bajé al río Armería a llenar la cantimplora. La vi. Pálida como la...
A usted, si usted, no se esconda: Buen día antes que nada. No sé muy bien… si esta carta sube o baja. En mi Comala todo depende del rumbo del muerto. Para el que viene, esto es descenso; para el que se va, es como un caída libre hacia el mismo sitio. Yo no nací...
DESDE EL POLVO Te envío estas palabras no escritas que salen de mi boca sedienta. Aquí se le reseca a una la lengua. Con pensamientos voy a tu encuentro por el camino del recuerdo. Me gusta recordar. Las palabras me dan vueltas por la cabeza. Me pesan encima y me hacen sufrir un poco. Platicar...
Día de Difuntos, 1928 En algún punto del camino a Comala, en medio de mi viaje, siempre circular, en un eterno retorno. Al caer la tarde detengo mi mula cerca del cementerio para buscar un lugar seguro donde escribir. Se espera una noche llena de sombras y espantos. Amigo Justino, desde la última vez que te...
No sé donde estás. Ni siquiera sé si estás en algún lugar. Te escribo porque siento que no descansas. Porque te quedaste colgado entre lo que fuiste y lo que no terminaste. Porque tu nombre todavía duele cuando lo pronuncio. La casa sigue teniendo tu sombra en los pasillos. El aire se espesa cuando alguien...
Hija: Mi alma se está yendo lentamente, formando un hilito azul en el aire, oyendo como renegabas por haber nacido. Fue tu destino nacer; sobreviviste a la paliza que recibí de mi padre, cuando se enteró que estaba preñada. Mil y una veces mientras me daba latigazos, la misma pregunta ¿quién fue? Y tantas veces,...
Hermana: Te escribo aunque no sé para qué. Las cartas aquí no llegan o llegan cuando ya no hacen falta; se quedan atoradas en el camino como todo lo demás. Pero una escribe. Para oírse, aunque ya no haya nada que oír. Para saber que todavía se mueve la mano. Tú te fuiste cuando todavía...
Querida: Una cita a ciegas es como asomarse a un precipicio. Nunca sabes lo que guarda el fondo. Si osas precipitarte no hay que olvidarse los pies de gato por si se vuelve por donde se ha venido, se deben esconder los zapatos y borrar las huellas del camino. Tú y yo nos empujamos mutuamente...
¿Cartas? Esto no es una carta. Hace mucho que no escribo ninguna. Cuando todavía había papel y venía el cartero, quizá. Ahora solo las pienso y a veces las murmullo, las mías y las de otros. Es lo mismo. Tanto irse o quedarse, arriba o abajo, aquí todo da lo mismo. Solo se viene a...
Señor mío: Le interpelo desde esta tierra que no sabe bien si está viva o apenas suspendida en el aliento de sus muertos. Aquí en Comala City el calor, uff, quema: calcina bien despacio, como si uno fuera leña verde. Yo no sé si esta carta le llegará, sabe, porque el viento suele quedarse con...
Cariño mío: Luego de dos décadas, volví a Comala y subí hasta la colina. A lo lejos, miré mi hogar hecho añicos. Al entrar, tu nombre se veía en cada rincón. Pensé: Ya estoy acá, y dispuesto a escribir otra carta más y no ocultar lo que siento desde tu partida, sin preocuparme del mañana,...
Flotando sobre las cimas. Óleos/lienzo Querido hijo mío, hay un silencio que dice tu nombre y lo repite despacio Comala, cómo ascenso por la cumbre cada rincón, cada día. No es ausencia es polvo de Estrellas tu forma nueva de quedarte. Te busco en la luz del alba, en el aire limpio que me toca...
