Obras Independientes

Este cuento ya me lo sé. La familia comiendo, las noticias en la tele, y los viejos que empiezan. Que las drogas, que el matrimonio gay, que esos flojos, que esos fletos. Mientras yo, volátil en mi silla, sólo me río y observo a mi hermano, que chatea con su novio.

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Todo empezó y terminó en el Duoc. Salíamos de clases. Estaba con el Santiago y el Jaime en la entrada. Teníamos sed, mucha sed. En ese tiempo yo quería ser escritor, era el idilio por el cual vivía. Soñaba con poder alimentarme de eso, comprar botellas caras de whisky, fumar yerba y sentarme a masturbar...

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La obra de Firacci cambió para siempre el mundo del arte, pero solo un selecto grupo de personas conoce la historia detrás de la obra y el artista. Te invito a leer este relato breve y a reflexionar si alguna vez te habrás encontrado con alguna obra de Firacci.

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"El aire fresco y helado de la ciudad lo rejuveneció, hoy no tomaría un Uber ni volvería en metro, su mente y cuerpo se lo agradecerían. Mientras caminaba sentía la pesada presencia de la carta que llevaba en su maletín. Hace dos días, a eso de las seis de la tarde, cuando solía encontrarse viendo...

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Por encima de mi, en la noche, oigo a la familia que vive en el 5ºB e imagino su vida. Lo único que puedo hacer, imaginarles, porque... ¿por qué no les he visto aún?

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Hace tiempo que no ve sus ojos brillar...

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A ella le encanta ver caer las hojas de los árboles en abril...

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Un soldado argentino busca provisiones en una Buenos Aires en guerra.

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Apenas los escuché llegar, el alma me volvió al cuerpo. Pasamos la noche solos, Conrado y yo, en esa casa perdida entre las sierras. No pegué un ojo. Ni siquiera tenía señal. Una cagada todo. Y encima Shirley, la muy forra que al principio me dijo que sí, que me acompañaba y después se echó...

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Sé que las tengo en la punta de la lengua. Arden y se consumen en un horno invisible al delirar por ellas. Viva la imagen, frío el sonido. Viva la memoria, fría la voz. No hay a dónde ir cuando las palabras ya estaban muertas.

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4 de junio de 1830: muere asesinado en la selva de Berruecos (Colombia) el Mariscal Antonio José de Sucre. Tenía 35 años. Ocurrió un soleado viernes a la hora aproximada de las siete de la mañana. Iba él a bordo de una mula, acompañado de otras seis personas. Eran cuatro los matones contratados por José...

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Escucho y escucho, que a nadie le falta Dios. ¿Pero quién piensa en mí? ¿Hay acaso alguien para mí? Estoy desde el comienzo y siempre he estado solo, escuchando eternamente quejas y peticiones absurdas, que tengo la culpa de esto, que tengo la culpa de esto otro, y yo no pedí esto, yo no pedí...

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