club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
203participaciones
Preocupaciones de un lector de Kafka Me susurró su nombre al oído en aquella turbia mañana de difícil despertar. Lo sentí revolotear a mi alrededor recorriendo vertiginosamente rutas inventadas en una existencia onírica y febril. Su nombre largo y casi cómico en esa pronunciación danzante de tierras fértiles y libres. En uno de sus giros veloces me acarició veladamente la garganta...
Un parque en una tarde soleada de otoño. Un hombre sentado en un banco lee un libro. Otro hombre vestido con ropa oscura, oculta su cara con una mascarilla negra y gafas también oscuras se acerca despacio. ─No haga Ud. ningún movimiento raro, siga leyendo y escuche lo que voy a decirle. ─¿Pero… qué quiere, quién es...
El avión para Barcelona sale a las ocho, le doy la vuelta al San Juan de la mesilla y a seguir durmiendo. No sé por qué mi Lucía tenía tanta devoción a este Santo que sujeta en una bandeja su propia cabeza cortada. Aunque eso sí, hay que reconocer que la talla está tan bien...
Era una noche lluviosa, me desperté sobresaltado al escuchar la sinfonía de goznes de las puertas entreabriéndose. Supuse que era el viento y la lluvia que se habían colado dentro de la casa. Me asusté demasiado, de pronto no era el viento… Ruidos sospechosos alertan de una presencia que muta. Descubrí sorprendido que no...
Un sueño profundo me sumergió esa noche en una especie de pesadilla, de la que no podía despertar. Me encontraba en una cafetería, dispuesta a saborear unas tostadas con café. En la pared de enfrente había un cuadro. Era un arco iris sobre un cielo azul, la bóveda que cubría un paisaje arbolado en primavera,...
El escarabajo miró hacia arriba sin saber que veía. Se acercó a la orilla del rio, escuchando, sin saber que oía. Siguió hasta que lo pisé y dejó de seguir. Dejó de ver. Dejó de oir.
Recuerdo la primera vez que vi a un niño-silla. Fue durante mi primer año de profesor. Se llamaba Ezequiel Rivera Cortés y era un adolescente normal de quince años, cuya única característica a destacar era el flequillo negro que caía sobre sus ojos igual que un visillo atenúa la luz de una ventana. Al principio,...
En el crepúsculo de una ciudad sin nombre, bajo cielos plomizos y el eco distante de trenes marchitos, un hombre errante deambulaba por calles vacías y adoquinadas. Sus pasos, indiferentes al rumbo, trazaban un camino azaroso en la penumbra. Era un lector asiduo de Kafka, cuya sombra literaria se cernía sobre su conciencia como un...
Sufriendo de una enfermedad mortal acostado, ve seres de pie y sentados a su alrededor que lo miran como buitres a la espera de su muerte. —No los conozco, ¿quiénes son? —pregunta aquel hombre famélico, de ojeras y pálida tez. —Somos tus ancestros, vinimos por ti y esperamos con paciencia. —Prefiero mi soledad; estuve en...
¿Y si me dejase llevar por sus propios impulsos? Dibujar me resulta una ardua tarea, pero mi psicóloga dice que es la forma más eficaz de expresar mis pensamientos más profundos, en concreto, aquellos tan insondables que ni siquiera yo sé de su existencia. Además, insiste en que debo hacerlo a solas para no sentirme condicionado...
Abrió los ojos y miró la telaraña que colgaba ociosa en el techo. Había pasado días en la cama hasta que alguien tocó el timbre de forma insistente. Con dificultad se levantó y abrió la puerta. Unos transportistas introducían un electrodoméstico en el ascensor. En ese momento recordó que había comprado un tercer congelador. Llamaría...
Cada noche inicio mi rutina como un ritual religioso e infalible. Unto sobre mi rostro una cantidad generosa de cremas y lavo mis dientes. Me engalano con los peores harapos que hacen de mi noche un jolgorio de relax y paz; no hay exigencias ni etiquetas, me conformo con tan poco y me siento feliz olfateando el sutil aroma...
