club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Migrar: historias desplazadas Admisión de originales: del 2 de marzo al 4 de mayo
Periodo de votaciones: del 5 al 31 de mayo
Fallo del Jurado: el 19 de junio
Hoy escuché un estruendo, no sé cuánto tiempo llevamos así. Mis padres lloran y aparecen cubiertos de polvo. Al principio se escuchaban gritos, luego se convirtió en una costumbre el despertar a la mitad de la noche, parpadear y escuchar un sonido sordo que agita el suelo. Mis padres aparecen corriendo, están raspados, sangran por momentos,...
Mi padre nació en un pequeño pueblo donde la gente se ganaba la vida en el campo con sus cultivos y sus rebaños. No se puede decir que su infancia fuera un camino de rosas, en aquellos tiempos. Corrían a mediados de siglo XX, recién salidos de una Guerra Civil y bien entrados en una...
Una tarde de navidad, la familia se reune. Hay pequeñas islas de tertulias. Yo me muevo entre ellas. Padre- Durante la guerra, teníamos una casa grande, con un salón de verano y otro de invierno. Ahí mí madre, tu abuela, recibía a niños que habían perdido sus familias, se les daba comida...
Cuenca (Ecuador). Octubre de 1994. La cordillera obliga a una conducción prudente que permita dominar el vehículo a la más mínima adversidad. Los novios continuamente se enfrentan a cruces que asoman a barrancos, el camino es propenso a la niebla, el peligro acecha en cada una de las curvas repletas de baches y descarnamientos. Guadalupe...
Recostada en la butaca del bus que la llevaría a su destino, Maribel, una chica muy joven, tal vez unos veinte y tantos, de cabellera negra y larga, que contrasta con el color de su piel blanquecina, con muchas ilusiones por delante, como todo el que emigra buscando un mejor futuro, por su mente van pasando...
Corzuela, pequeño pueblo del interior del Chaco, a 1000 kms de la ciudad de Buenos Aires, Argentina, 12 mil habitantes, algunas calles de tierra, mi Bisabuelo Aquilino De San Telesforo llegó a la Argentina en 1917, dejando atrás un orfanato de Salamanca, España; hombre alto, ojos celestes, con un inalcanzable espíritu de guerrero, gran trabajador. Formó una hermosa familia con...
El día dos de febrero de 1910 zarpé en el León XIII, un viejo barco de vapor, que cubría la travesía entre Cádiz y Buenos Aires. Transportaba españoles, como yo, que huíamos de una España empobrecida, algunos nos alejábamos de la explotación en los campos, otros del hambre de las ciudades, donde escaseaba el trabajo....
Esta historia no me ha pasado directamente a mi, pero soy yo la protagonista. El reloj acariciaba casi la medianoche cuando me serví otra copa de vino. En estos momentos donde el tiempo se ha vuelto tan relativo como el mantener o no las apariencias frente al espejo, no sentí culpa al hacerlo. Estaba revolviendo...
La luna estalla de pronto y una confusión de cuerpos muertos y vivos sacude las aguas del Suchiate. El hondureño lucha por llegar a la ribera, lejos de las balas y las manos que se hunden. Alguien, en el autobús que lo trajo a Guatemala, había dicho que el río era la parte sencilla. El...
Ninguna migración más grande, más oscura ni más intensa que esta. Yo no conocía este episodio de nuestra historia. En realidad a mi ya madura edad me he dado cuenta de cuantos pasajes de la historia de mi país y hasta de mi propia familia he ignorado siempre. La juventud tiene otros intereses, otras prisas y...
No era un folio del cuaderno. Lo que él quería era papel de fumar. Me puse colorada y susurré “ah no, de ese no tengo”. Qué manera tan tonta de perder mi gran oportunidad. Llevaba semanas mirándolo en la cafetería de la facultad, con sus gafas pequeñitas, su pelo largo y esa media risa que...
Vayan estas letras para todo ser humano que en su afán de mejorar su calidad de vida la pierde en el intento y para aquellos que aún lográndolo viven en el inmenso dolor de la añoranza. Año 2005: Me emocionó hacer un viaje por esa historia de emigrantes, que en definitiva es mi historia. Me...
