club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
481participaciones
Migrar: historias desplazadas Admisión de originales: del 2 de marzo al 4 de mayo
Periodo de votaciones: del 5 al 31 de mayo
Fallo del Jurado: el 19 de junio
Tras 4 horas de caminar por aquella Selva espesa e imponente del Guaviare (Colombia), Martha y sus dos hijos, Estaban exhaustos. Rogaban a Dios en sus mentes que aquella pesadilla terminara pronto, pues aún no podía creer que su esposo, aquel hombre con quien había compartido su vida durante 15 años ya no estaría nunca más. Jamás se imaginaron que esa...
Ese ojo de niño que lo mira todo con la pupila fija. Lleva el resto de la cara tapada con una especie de capucha que alguien, quizá su madre, ha improvisado con un pedazo de tela basta y sucia para protegerle de ese sol abrasador que convierte la lona en fuego del infierno. Avanzan. Despacio,...
Un ruido extraño se oye en la casa, también hoy todos tenemos un frío muy intenso, fuera de lo normal, es que nos ha llegado la noticia de un cambio, de una mudanza, de una alteración en nuestra vida familiar, de un dejar nuestras raíces, costumbres, familia y amigos, por un trabajo nuevo en la...
Ya que nos ha tocado dormir con el hedor del otro déjeme contarle la historia de algún lugar parecido a este, en los que se acababa el día: Para figurar en alguna de aquellas habitaciones se debe configurar el tiempo sin relojes, bastaba con hablar del calendario: Sin domingos, no existe la noche, se es...
Las vecinas la llamaban Doña Anita, un diminutivo poco adecuado a la estructura maciza y la altura de mi abuela. En la foto de su dormitorio, en largo vestido nupcial y la cara cubierta por el tul, se veía que había sido tan o más alta que su marido. Recuerdo que tenía el pelo largo,...
La verdad es que esta historia, si así se puede considerar lo que va a desparramarse líneas abajo, no se corresponde con ninguna relevante Hégira. Tampoco trata de masivos desplazamientos tribales. No hay hordas. No es un Éxodo de donde sacar una película. Ni siquiera llega a parecerse al barco fantasma de «Lord Jim», de...
En este mundo de hoy, hablar de refugiado es hacer referencia a aquellos que han abandonado su país de origen con rumbo hacia otro país en busca de un mejor porvenir económico, provocada por guerras, crisis económica y política del país de origen de donde proviene el refugiado. Dentro de esa condición social, me encuentro...
He heredado las orejotas de mi abuelo Pedro, no hay duda. Lo pienso cada vez que veo esta fotografía en la que aparece junto a sus compañeros de fábrica, en un pueblo de Alemania imposible de nombrar —porque el alemán no es un idioma, es una infección bucal que lo llena todo de letras y...
El péndulo Recorría las calles de Caracas con el plano de la ciudad en una mano y el periódico en la otra. Se llamaba María y era costurera, con especialidad en trajes de caballero, había llegado el día anterior a La Guaira, con la necesidad de conseguir un empleo que le permitiera costear su estadía...
Dicen que la familia no se elige, que cuando mejor sale es en las fotos, que una familia unida jamas será… La mia era una mierda, llena de egoístas, mentirosos y dictadores. Lo único que la mantenía unida era el odio que le tenían todos a mi abuelo. Desde hace tres años compartíamos habitación, cuatro metros cuadrados con dos...
No me gustan las fronteras, están llenas de desamor. La persona se vuelve pasaporte y el paisaje se torna prisión. Me angustian las fronteras, vigilancia y actitudes militares que todo lo observan. Menos las tristezas, menos las incertidumbres pisoteadas, ignoradas y enviadas de vuelta a sus pobres tristes tierras. Me deprimen las fronteras: tanta sobriedad...
Camino al aeropuerto, un espejismo: el asfalto encharcado de reflejos azul cielo. ¿Quién no fantasea con cuarenta grados de puro bochorno?. Naves industriales y rent-a-cars a la derecha, arbustos secos y salineras a la izquierda. Furgonetas de taxis pirata pasaban en arsenal, ganándose el estío a grito de, «¡hijos de puta!, ¡ya os quemaremos los...
