club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso-taller de Historias de familia Admisión de originales: del 7 de septiembre al 12 de diciembre.
Periodo de votaciones: del 13 de diciembre al 12 de enero.
Fallo del Jurado: el 31 de enero de 2017.
Cuadro primero (Una MUJER habla por teléfono. Viste ropa oscura, a pesar de que es verano y hace mucho calor. Desde la ventana, abierta de par en par, se ve, casi se toca, el edificio de enfrente. Sujeta la fotografía de un bebé. En el televisor, una tertulia política pretende arreglar el país). MUJER: No...
Esta es una de las primeras imágenes que tengo del concepto familia. Siento mucha nostalgia al contemplar ahora los rostros tristes y perplejos de los tres. Parecen ausentes, perdidos, colocados como en un escaparate. Son personajes con sus mejores galas posando ante la vida sin saber todo lo que les depara. Les faltan los personajes...
Por encima del hombro veo que Sandro está quedándose atrás, pero no aminoro la marcha, debe esforzarse o se acabará la luz. Solo hay riscos, ya no quedan árboles. Tengo una barrita energética así que sin dejar de andar le grito que me alcance, que se la daré. El eco rechaza las palabras. Sandro se...
Hace 2 años, al fallecer mi madre, Rosaria, siciliana de Siracusa, encontré, bien guardada en un armario de mi casa paterna, una pequeña valija de cartón marrón, que enseguida reconocí como la que mi padre, Angiolo, tantas veces me contara que había sido su única posesión al emigrar a Argentina. Y fue tan solo con...
Ésta es una fotografía del año 1913 de mis abuelos paternos, inmigrantes italianos como tantos otros, y de sus siete hijos varones nacidos en Argentina. No importan mucho los nombres de cada uno. Basta con saber que mi padre, Ricardo Roque, es el bebé que está en brazos de mi abuela italiana, y que esta...
Había una vez una flor que vivía en el Jardín de la Vida y había perdido sus colores, porque no recordaba que podía acceder a la Magia del País del Arcoíris. Las ocupaciones del Jardín de la Vida la habían distraído, y había olvidado que su color, como el de muchos de sus ancestros, se...
Es la usanza, una de ricos. Por eso ella le pidió a su amante y proveedor, que contratara a un fotógrafo. «A uno de esos que van a las casas, que montan todo muy bonito, que te entregan la foto enmarcada en pesados cuadros lujosos» -dijo. El día de esa fotografía, desde temprano, mi madre...
Hace dos años murió mi padre. De él he heredado el pelo, la melancolía, los gestos y los ojos. Mi padre era un hombre moreno y atractivo que albergaba cientos de planes en su cabeza elegante. Tenía una estrella, decía, y leía el Tao Te Ching. Se crió en Barcelona con una tía carnal, de...
Mamá… mamá ! Entendeme, aunque sea incapaz de decirlo. Aunque no tenga forma de expresarte ésto con palabras, ni con miradas, ni abrazos. Estoy encerrado acá adentro. En esta cárcel que me incomunica, que no me deja decirte las cosas de una forma en la que puedas entenderme. Ay mamá… a veces todo ésto me...
Recuerdo los abrazos de mi madre. Yo también quería abrazarla, pero mis dedos no llegaban a tocarse por detrás de su cintura. Me quedaba a medias con los brazos extendidos y la cabeza apoyada en su enorme pecho. Me echaba en falta, lo sabía, aunque ella colocara sus manos sobre mi espalda para decirme: ―...
Ese verano lo pasó en familia, como los últimos tres: con el gato y el perro descansando a la fresca y a sus anchas en lo alto del aparador que presidía el comedor y que, como él, no movían pieza. Hacía tiempo que ya no estaba seguro de si serían los de porcelana que trajo...
Recuerdo bien la figura alta y severa de mi abuelo. De pocas palabras, casi nunca hablaba de su infancia. Yo pensaba entonces que, al contrario de la mía, su infancia había sido muy triste. Reconstruyo esta historia a través de comentarios familiares y de la expresión de horror de mi abuela cuando en una conversación...
