club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso-taller de Historias de familia Admisión de originales: del 7 de septiembre al 12 de diciembre.
Periodo de votaciones: del 13 de diciembre al 12 de enero.
Fallo del Jurado: el 31 de enero de 2017.
Me importa que Daniel no sepa comportarse. Pensarán, esta mujer no ha sabido educarlo… Tendrían que ver las que he pasado en el colegio. Y Luis sin responder, después que hable, como siempre. Debería apuntar las veces que me siento con Daniel por alguna causa, por saltar en el sofá, por levantarse de la mesa…...
Marcos se giró en la cama para mirar el despertador. Aún quedaban 3 horas para que amaneciera. Trató de coger el sueño de nuevo pero el sonido de la lluvia golpeando la ventana lo desveló. Miró a su lado y observó que Johana dormía. Tumbado bocarriba, sintiendo su respiración junto a él, se sorprendió al...
Quisiera intentar penetrar en las vidas de mis antepasados, desde la distancia, desde la barrera del tiempo que nos acontece. Esgrimir excusas para comprender la era que me han confiado. Hacer lecturas y adueñarme de palabras extrañas en fajas de colores: violeta, rojo, amarillo, y negro, un renegrido tejido, un luto sufrido por tantas vidas...
Mi madre se llamaba Irma, pero le decían Mona. Mi madre era como un dulce, saben, de esos que se cocinan despacio y con amor, que hasta el más renuente a comer postre, lo comía. Mi madre era néctar, el más exquisito, era una mujer buena, atenta, amable. Mi madre era prudente, fuerte. Nos educo...
Recuerdo perfectamente el carácter rígido y exigente de mi padre, su bigote hirsuto y sus gafas de pasta, sus modales refinados y las manías que desarrolló con el paso de los años. Recuerdo con nitidez el miedo visceral con el que lo esperaba en mi habitación cuando sacaba malas calificaciones en el colegio, el tenso...
Ésta es una fotografía del año 1913 de mis abuelos paternos, inmigrantes italianos como tantos otros, y de sus siete hijos varones nacidos en Argentina. No importan mucho los nombres de cada uno. Basta con saber que mi padre, Ricardo Roque, es el bebé que está en brazos de mi abuela italiana, y que esta...
Desde mi, apenas puedo distinguir la realidad. Tengo tubos por todo mi cuerpo. No es que los haya visto y no los siento, simplemente intuyo que están ahí. Toda la realidad donde vivo se sostiene entre la neblina de los sueños. No recuerdo quien fui, si alguna vez fui alguien antes de esta cama de...
Colgado de un barranco Duerme mi pueblo blanco Bajo un cielo que a fuerza De no ver nunca el mar Se olvidó de llorar” Joan Manuel Serrat Hoy vuelvo allí. Me reciben con fuegos artificiales. Sé que no son para mí, odio los fuegos artificiales. Soy la única de mi familia. A mis hermanos siempre...
Nací en El Calabazal Zacatecas en una familia de músicos y de niña!todo lo hacía cantando¡.Mi papá Don Aurelio Tejada en las cálidas noches de bohemia que se prolongaban hasta el amanecer, arrulló mis sueños con acordes de guitarra y violín. Sin saber cómo ni cuándo me llegó la adolescencia y en un arranque de...
Esta es la historia sobre el aroma de nuestra familia, una combinación de pequeñas fragancias ocultas en cada rincón de la casa. En cada descubrimiento soy capaz de recrear historias pasadas del día a día, bellos recuerdos que son mucho más que fotografías de nuestras vidas. Me voy a dormir y me encanta sentir el...
No sintió miedo. Sólo una inconfundible tristeza por los hijos, por la mujer, extrañamente resignado. Podía enfrentarse cara a cara con Dios sin miedo. Eso pensaba. Había entrado al Madrid sitiado durante lo más fuerte de los bombardeos.Comandaba un convoy de abastecimiento. Conoció a Hemingway, a Dos Pasos, aMartha Gellhorn, y a la mayoría de...
Uchida y su hijo vivían solos en un pequeño piso en el centro de Tokio. No siempre fue así. Hasta hace dos años también compartían su vida con la esposa de Uchida, fallecida hace unos meses tras una larga enfermedad. Hiro, pues así se llama el niño, contaba con sólo tres años. Ahora tiene cinco,...
