club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
533participaciones
II convocatoria de El viaje que aún no he hecho (concurso de microrrelatos) Admisión de originales: del 16 de febrero al 9 de abril
Periodo de votaciones: del 10 de abril al 7 de mayo
Fallo del Jurado: el 1 de junio
Antes de que Juan se fuera con un hasta pronto, sellaron en la ribera su amor Ella aperó su esperanza en una bolsa tejida, pronto estarían juntos. Zoila, la lavandera de río, sabía bien que este cuerpo suyo atrapó el alma de una brisa tibia. Nueve meses después, fue el río que le vio parir...
Me bajé del tren. Era noviembre, Londres estaba llena de reflejos. Llovía tanto que el suelo era un espejo rutilante. -Andén 9 y 3/4,- balbuceé. Había llegado a la estación de King’s Cross con una maleta vetusta llena de acabados sinuosos y viejos olores. Hace dos días que tengo once años y aquí estoy, en...
Hablar del viaje que aún no he hecho, es hablar de mis fantasías, las que tengo prohibidas desde que entraste en mis sueños, tengo miedo todavía del contagio del amor. Encontrarme en tu mirada me hace sentirme fuerte, pero no son tus ojos, sino el amor en sí mismo. Es él, quien me ha demostrado...
1916. Argentina, Buenos Aires. En una de esas embarcaciones llenas de inmigrantes, estaban ellos: Ángela y Santiago. 1958. Nacía Marisa, su nieta. 1910. Italia, Asti. Plaza Alfieri: tercer domingo de septiembre, gran fiesta. Olorcito a la famosa bagna càuda, que se acompañaba con un Piemonte Chardonnay. Más tarde un café con unos finocchini. No es...
Recuerdo colores vívidos, naranjas y rojos, en los que se colaba algún que otro verde, alzándose, como postes de humanidad en una tierra vasta y terrosa. Recuerdo el paisaje desértico, mientras tus manos sujetaban nuestro rumbo y mi piel se fundía en poliéster azul. Me despierto, estiro la manta y me cubro los ojos. Los...
Diez años, cuatro meses, veintiséis días y un par de horas son el espacio que nos separa. Ya olvidé tu cara, pero no tu aroma y cada vez que cierro los ojos, o no, siento el olor flotar por la habitación. Ahogándome como si fuera ahora que te hubieras puesto aquel asqueroso perfume, ese que...
Ese viaje me causa pavor, no quisiera hacerlo jamás, aunque lo acepto con resignación; ineludible destino. Sucederá, sin pensarlo, sin programarlo, de repente. Y ya no habrá postergación. Así deberá ser. Amigos y parientes vendrán a despedirme. La voz de mi madre dirá, – querida, es hora de irnos – infinita y dulce, me serenará;...
Paramos en Zaragoza a hacer la compra. Seguro que estará todo más barato que en la playa, dijo mi padre. Todos teníamos once dioptrías y nos habíamos comprado lentillas desechables. Yo tenía dieciséis años y pensaba pasarme el verano mirando a las chicas y a los chicos en la playa, escondido tras mis gafas de...
Eran tiempos felices aquellos del 1958. En Bata y con zapatos de tacón caminaba mi madre por la selva africana convencida de que, las costumbres de una señorita de capital podrían asentarse en aquella tierra salvaje; y ahí estaba yo ahora, poniendo un pie en esa tierra, deseosa de sentir en mi alma todas las...
Sueño un viaje largo alejado del suelo. Sin distancia ni carteles que detengan mi vuelo. Sin normas/sin reglas: ¡Todos somos buenos! Vuelo tan lejos como el alma me lleva. Sin alas/sin viento/sin permisos/sin tiempos, ella sola se eleva. ¿Será el lugar como lo imagino? Nubes, risas, flores y gente volando en azules colores. ¿Cielo, purgatorio...
Iré a París Evocaré tu música. Tus años de Argel. Tu trágico amor. Tus conciertos. Tu apasionada labor docente y social. Tu compromiso político: Comuna de París. Mayo de 1871, semana sangrienta. Lloraré tu detención, rue Jacob 13, y tu ejecución a pie de barricada, rue Bonaparte. Luego, fosa común y silencio. Voluntad oficial de...
