club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
427participaciones
II Concurso de Historias del trabajo Admisión de originales: del 12 de marzo a 12 de junio
Periodo de votaciones: del 13 de junio al 13 de julio
Fallo del Jurado: el 31 de julio
-¡Un paro!-grité mientras apretaba el botón de emergencias. La adrenalina corría por mis venas mientras acercaba el carro de paros al box. A mi espalda escuchaba los pasos acelerados de los médicos dispersándose la tensión para dar espacio a la actuación protocolaria estandarizada. Recordé como había llegado hasta ese momento. En mis años adolescentes había...
El edificio, donde yo trabajaba como vigilador nocturno, era lo que suele decirse «un lugar gay friendly». Muchos vecinos eran residentes, otros alquilaban temporalmente. Aunque nunca había estado en un sitio como ese, no me sentía incómodo; era un trabajo. Después de un mes, me eran familiares los perros enanos, la música Gay Pride Party...
Cuando salgo de mi domicilio, sobre las siete de la mañana, siento una especie de mano eléctrica enervándome en el estómago. Me dirijo a la casa de putas, apodo que recibe mi profesión —acuñado desde hace generaciones— por aquellos trabajadores que padecen los entresijos de este currelo. Mientras camino, retumba en mi mente la conversación...
– Hoy es… Miércoles?, mi cabeza da vueltas, mientras escucha la alarma sonar y se termina de ubicar espacialmente en esto que llamamos vida. Nuevamente debo subirme a ese horrible transporte, lo abordo intentando respirar poco y repasando mi lista de actividades en el día. Hoy?…Hoy no pasa nada especial, me digo a misma, mientras...
Iba con tiempo de sobra a su primera entrevista laboral. 9 a.m. Va en el bus pensando todo lo que podría hacer con ese sueldo, no podía pensar en otra cosa desde la noche anterior. Se iría a vivir con Magda, su novia desde el colegio. Podrían arrendar un pequeño apartamento, de una alcoba, justo...
El lunes de ciudad industrial amanecía pesado, atornillado a un reloj tortuoso, al parecer adscrito a cierta inercia cósmica cifrada en lentitud amarga. Los asalariados despertaban de pie, aun desenredando del cerebro la soñolencia pertinaz del domingo recargado de malos vinos de barriada y expansiones afectivas desgarradas. Luego salían a la calle como vomitados por...
…por fín la independencia, mi piso, a 35 años unido a mi compañero de vieja y a un banco, pero mío a fin de cuentas. Solo me faltaba el cambio de trabajo…y ahí estaba yo…sentada en la oficina de un polígono, viendo como la chica de pelo negro y sonrisa contagiosa intercambiaba los roles…ella me...
Corrían los años cincuenta en un cortijo de la campiña sevillana. La vida transcurría entre las arduas tareas de labranza de la tierra, sin mecanizar, y la apacible tranquilidad lejos de ruidos mundanales, que reinaba en la naturaleza. Como cada mañana, a eso de las cinco, Francisco, un chaval de escasos doce años de edad,...
Hoy fue de esos días pesados, ocurre que a veces los actores no se conectan, con la descripción del director para una escena, así que mi frustración como director crecía al igual que mi estrés.Solo pensaba en llegar a casa y tomar una ducha caliente, encender un cigarrillo y reflexionar acerca del día, tal vez...
La semana pasada tenía una nueva entrevista de trabajo. Con eso de que trabajo por dinero, continuamente me ofrezco al mejor postor, y he llegado a ser un experto en entrevistas laborales. Algo de seguridad, un poco de simpatía, imaginación para saber que querrán oír. Y si el dinero es suficiente, a menudo es puesto...
Y estoy aquí de nuevo, sentada frente a mi escritorio, con mil notas por doquier. Todas de carácter urgente, ¡según mi jefe! Sigo aquí, esperando que el olor del café matutino reviva mi mañana. Esperando para llevar la primera de sus 10 tazas de café del día a mi muy amargado y superficial jefe. ¿Hace...
Febrero «algo» de 2015 Allí me encontraba, rodeado. Sin poder alguno de escapar de nadie, ni de mí, ni de ellos. No podía salir corriendo, ni siquiera suicidarme. Deseaba tanto estar solo, que por lo mismo, no podía estarlo. I – La historia Mis padres nunca me permitieron la soledad. De cualquier forma, siempre he...
