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II Concurso Historias de Familia Mi hermano andaba ya cerca de los cuarenta años, yo tenía treinta y pico, y estábamos jugando un partido de chapas sobre el suelo de cemento del garaje en la nueva casa de mis padres. Era la tarde de un lunes gris de mediados de otoño y habíamos ido allí para ayudar a cambiar unos...
Daniel giró la llave y abrió la puerta del piso con una única vuelta, lo que probaba que ella había pasado por casa. -¿Ali? ¿Estás aquí, Alicia? Silencio. Su pulso se normalizaba. Llegó hasta el dormitorio y comenzó a desvestirse. Abrió el armario y, durante unos segundos, se quedó inmóvil mirando el interior. Había desaparecido...
No nació para ser madre, sin embargo fue la mía. Dura, seca con el sentido de los afectos totalmente embotado, como si toda su capacidad de amar, estuviera solo en una dirección: la suya. Mi recuerdo de ella está envuelto en frío, en aquel despiadado frío de mi infancia rural, pero también de la falta...
Mi familia es cubista. Les miro y solo veo pies en las cabezas, pies que miran al cielo, y cabezas en los pies. Son cabezas indiscretas que miran impacientes hacia el asfalto. Aquellos días en que organizan reuniones familiares y acabamos todos comiendo alrededor de la misma mesa, los brazos se les escapan impotentes en...
Mi abuelo comía las natillas como si no hubiera un mañana. Apenas terminaba de limpiarse los morros del segundo plato, arrimaba la fuente de natillas hasta sus dominios de la manera menos delicada posible, y se ponía a comer sin esperar a nadie. Para cuando mi abuela se disponía a servir natillas, tan sólo unos...
Creo que lo más particular de nuestra familia es que no hay fotos familiares, me refiero a una en la que aparezcamos los cuatro. Cuando era un niño, siempre había en las casas de mis amigos fotos de las vacaciones, todos posando bajo el sol o en la punta de alguna montaña. O de una...
Los domingos, cerca de la hora de comer, las cuidadoras de la residencia nos dejan en la sala, arreglados y preparados para recibir la visita de nuestros familiares y, en los mejores casos, salir unas cuantas horas y pasar la tarde con los nietos. Clara siempre me acompaña hasta el rincón de la ventana desde...
De nuevo un grito ahogado al despertar. La respiración acelerada de quien está a punto de perder la conciencia a causa de la ansiedad. Una mano que busca desesperadamente el interruptor para encender la luz. Y la misma pregunta de siempre: “¿Por qué se repite este sueño?” Otra vez el mismo sueño. La sucesión de...
Mi interés por cómo encontraría esa mañana a mi abuelo aumentaba a medida que subía los peldaños de la empinada escalera. Nunca creí en las casualidades pero, de un tiempo a esta parte, su estado de ánimo no atendía a acontecimientos personales ni de allegados, tan siquiera, ni al ritmo que tomara la historia universal....
Escuchando la canción que en este momento emite la radio, recuerdo tiempos pasados, aquellos en que solo era un chiquillo, de unos ocho años, jugando en el patio de la casa de mi abuela. Es curioso que la canción no tenga nada que ver y sin embargo me traslade a ese momento por esas extrañas...
El penúltimo chascarrillo con los Txuminos Imberbes (grupo jerezano, icono del “Punk Cuchufleta”) fue en un escenario tan poco rocanrolero como es la sala de duelos de un tanatorio. Juan, compañero sentimental de mi madre durante 25 años, había fallecido. Yo me encontraba en ese estado en el que simplemente estaba por estar, después de...
6 de enero «¿Es mejor vivir pisando sobre los algodones de una mentira o sobre los rotos cristales de la verdad?» Emily Kupson Nadie me lo había querido decir. Fue en una escala entre Jerusalén...
