club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II Concurso Historias de Familia La pluma hacía un ruido molesto, como de cuchillo mal afilado, nunca pude entender que le tuviera tanto cariño. Era de color granate, con la punta dorada, y mi hermano Diego la cogía como si quisiera atrapar un puñado de aire. Con la misma devoción que el día en que consiguió su primer trabajo, cuando...
Mi nombre es memoria, soy un amplio espacio cargado de imágenes, palabras, actos y contactos. Contacto, es precisamente eso lo que me está faltando. En un principio solo me alimentaba de estímulos recibidos por la piel, ese extenso órgano del cuerpo humano que recibe información continua. Luego empezaron a aparecer las imágenes, las palabras y...
En los últimos meses del año 1994 un grupo de personas jóvenes y entusiastas decidieron trasladarse desde Cartagena hasta una provincia cercana llamada Zambrano. Por esos tiempos no había fluido eléctrico en ese lugar y las tardes eran románticas hasta llegar la noche y con ella solo la luz de la luna se reflejaba a...
Foto Número 1 Las cosas mas bellas del mundo son; los hermanos, cuando se juegan en su infancia. Mache, Licha y Miguel Foto Número 2 Salieron las estrellas del cielo en multitud, y así como la arena innumerable que están en la orilla del mar Mache, Licha, Miguel, Rosa y Memo Foto Número 3 La...
Cuando por fin lo hallé ya no tenía preguntas que hacerle. Al buscarlo había ido abriendo todas las puertas de su vida, una por una con persistencia y sin cansancio, había descubierto todos los detalles de ese juego a las escondidillas que había empezado hacía tantos años. Había llegado a la última puerta y ya...
¡¿Cómo podía decirle eso?! Escuchaba, desde el corredor de la casona, a su mujer discutiendo con la hija. Los oídos viejos, el bochinche de los pájaros en el parral (cuanto daño estaban haciendo en los racimos esos condenados), o el ancho adobe de las paredes hacían que no entendiera bien, pero tampoco quería entrar e...
Anoche soñé que volvía a Can Costica. Allí pasé tantos veranos de mi vida que la sensación que me deja el sueño me lleva a recordar. Can Costica es una masía de piedra en la comarca catalana de la Garrotxa, alejada del mundo, no es fácil de encontrar; en un valle rodeado de poderosas montañas,...
El último día que nos vimos discutimos, como siempre, nunca pensé que no volvería a verte. Caminaba con mis perros hacia el parque, un miércoles tarde de agosto. Llamó mamá. -¡Hola mamá! -¡tu padre ha muerto! ¡Cariño tu padre ha muerto! -¡qué dices! empecé a llorar de una manera muy extraña, como si me fuera...
Ayer, ante una carta añeja, volví a pensar en mi amiga Inés, y en muchas otras cosas, y en cómo me gustaba ir a su casa, solo porque allí olía a caliqueño. De su padre, que trabajaba en el banco, decían que era “todo un señor” porque llevaba sombrero y tenía los pelos del bigote...
Decía la abuela que era su hermano un muchacho corpulento de cabello rubio y rizado, con manos tan grandes como su corazón. Eso y nada más. Se vino a América, como tantos, a buscarse la vida, a probar suerte. Acarreaba costales de semillas, en el Barrio de la Merced de la ciudad de México....
Mi historia va a retratar una familia de la transicion española, la familia de un militante activista del pce en una epoca tan complicada para españa… y de como viven los miembros de esa familia unos momentos muy dificiles y peligrosos.
