club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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I Concurso de relato filosófico Admisión de originales: del 18 de abril al 4 de junio
Periodo de votaciones: del 5 al 25 de junio
Fallo del Jurado: el 13 de julio
Mis manos son manos en cuanto yo digo “manos” me honra bautizar partes de mi cuerpo que no están claras. Los atributos de mi cuerpo que actúan de diferenciador son huecos por donde entra todo tipo de energía: las miradas ajenas y la tierra fértil. En este desastre estético planté mi huerto y cultivé el...
A veces me apetecería coger la puerta y largarme, pero no puedo. Tanto por hacer, muchas responsabilidades, poco dinero, sitios inseguros, ya cada día es más difícil evadirse por un rato, ya no digo el viajar, lo cual es imposible. Lo único es vivir en mi mundo e ir solucionando problemas hasta poder salir de...
Sentir. Es desolador cuando en una sola palabra cargamos tanto significado. Y es que es imposible que tal carga sea manifiesta en todos los escenarios. De ahí, que cada persona le dé un valor propio, y más finito, según los andares de la vida. Pero sentir hace referencia a algo mucho más grande. Es la...
Desde que el ser humano tiene uso de razón siente el deseo de ser libre. El problema es que nace dentro de una sociedad sujeta a normas establecidas que le van a dificultar ese deseo. ¿ Es ser libre decir siempre lo que se piensa, o hacer siempre lo que se desea ? ¿ Nos...
Un hombre, ya abuelo, (gran padre) en traducción simultánea de idiomas lejanos a significado. Filósofo, anciano longevo, en el ojo y centro de miras, objeto de estudio del antropólogo en tierras de importantes yacimientos y pinturas rupestres, vestigios controvertidos en un largo litigio por cuestiones entre la propiedad privada y el patrimonio público. Humano, patrimonio...
Otro día más. Llegué a casa taciturno y harto de lidiar con entrevistadores trajeados, con pluma dorada, cola y cuernos. Al parecer no cabían más demonios en el infierno. Me quité la chaqueta, saqué mi rotulador y, como de costumbre, taché otro día más en el calendario. —¿Qué tal te ha ido el día? —Preguntó...
Palabras Concha Martín El tiempo es un latido de palabras en el interior de la memoria. Es una noche de septiembre. Acabo de entrar con mi madre en la casa de mis abuelos. Una bombilla alumbra débilmente el zaguán que conduce a un patio. ¿Hace cincuenta, sesenta? ¡Qué importan los años! Quédate en este momento,...
…y… ¿por qué…? ¿qué extraño —o quizás conocido en algún otro menesteroso lugar a millones de años luz— poder surgió (como si fuese un demiúrgico arquitecto de mundos, de venturas y desventuras de los que hoy serían unos perfectos mamarrachos entre cuatro paredes) de entre las venas o quizás de entre unas neuronas de dudosa...
-Eh, tú, es mi novia ¿qué te crees que haces? -¿Qué? Bam! Botellazo a la cabeza. Otro sábado cualquiera para Blas. -¿Pero… qué ha pasado? Un insoportable zumbido atraviesa sus sienes y le recuerda lo sucedido. -Oh, por supuesto. Apoyado entonces en los cubos de basura consigue ponerse en pie. Error de novato: al suelo...
Un día decidieron reunirse Dios y el diablo para tomarse un par de cervezas y hablar sobre el rumbo que estaba tomando la humanidad. La cita fue programada en el bar preferido de ambos. Primero llegó Dios, era un hombre canoso, de barba larga y blanca. Traía encima un gabán negro bastante grande, una camisa...
I. Rogelio se refugió finalmente en el único lugar posible: Su propio hogar. La Unión -como habían bautizado en los telediarios- comenzó en el casco antiguo de la ciudad una mañana de hacía ya treinta y siete días, cuando un hombre de mediana edad se unió a una chica adolescente. Hoy sólo quedaban tres personas...
Todos los rugidos dañan el Arca. ¡Silencio! ¡Fuera bramidos! Los sollozos y gemidos, que nadan descalzos, se queden, no hacen ruidos. Encogidos, van remando. Se deslizan sin las velas, por un lago sin cascadas ni corrientes mancillando. Todo es negro, y las ondas van redondas, pero ya no hay aguaceros, ni chasquidos de agua rota...
