club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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I Concurso Historias de la calle FALLO DEL JURADO
Acta del Jurado con los premiados y finalistas
Primer premio, dotado con 1000 euros, para Alfredo Darío Ruiz Martínez con “Pueblo negro”
Premio al lector más destacado, dotado con 250 euros, para Ramón García Pérez
De los tres abuelos que se pararon en la frutería, sólo uno gastaba navaja. Como había una mujer dentro, se quedaron en la acera mirando el género, aunque no llevaban idea de comprar. Contaban con los albañiles, que calle arriba seguían desparramados a la sombra, pero no con esa mujer. La música de un telediario...
Desde niño amé la lluvia. En la Calle 17 de la colonia Las Águilas, Ciudad Netzahualcóyotl, no había drenaje. Uno debía hacerse de un camino de rocas para no mojarse los pies y llegar a la otra orilla de los miles de lodazales. Se producían extensos espejos que reflejaban el sol y generaban vida. Debajo...
Huir. ¿Qué es, sino fallar en la destrucción del peligro? La vida es un reto y escapar no nos sirve de nada cuando tenemos al enemigo reflejado en las superficies acuosas. Yo lo entendí aquel día en el que llovía a ratos y la tregua dejaba entrever un sol tímido en el cielo sucio de...
NO, SEÑOR PITÁGORAS, NO El mundo no era ni redondo, ni plano. Ni tampoco acababa, por cierto, en los confines de allende los mares. El mundo era, hace unos pocos-muchos años, aquella calle recta de no más de cien metros perfectamente delimitados: al oeste, por la casa de la esquina en la que...
EL PUENTE DE LOS DESEOS Aquí sentada, en el Westminster Bridge, viéndolo como residente y no como turista, todo se ve muy diferente. Todo es muy diferente. Los viajeros, procedentes de todos los rincones del mundo, recorren el puente buscando el encuadre perfecto del London Eye; de día cual corona, de noche intentando resaltar sus...
Huele como si estuviese encendido el fuego ahí bajo. En cambio, es más fuerte el olor fresco que desprenden las paredes de piedra aquí arriba. Las mantas de lana siguen encima de la cama donde un día se quedaron; suaves, dobladas, guiando mi mirada hacia el aparador de la entrada. Hoy está vacío, pero aun...
Dejé mi corazón en el edificio cuando una fría noche de invierno a mis 17 años, mi mochila a cuestas y un futuro incierto partí con rumbo a otro país. Atrás, se quedaba mi infancia, mis amigos, mi calle… mi vida. Hoy que la tierra me reclama y que pronto iré a cumplir con ella...
Mi compañera de juegos era especial. No se expresaba como las niñas que eran como yo y tampoco como las que hablaban como ella. Tenía el pelo muy largo y oscuro y su piel era del color de la miel. El callejón tras mi calle era testigo de lo bien que lo pasábamos. Mi madre...
La distancia se lleva en la piel, en los zapatos y, sobre todo, se lleva en el corazón. Hace muchos años estas calles fueron blancas y no había lugar para que otro color entrara en ellas, pero un poco a la fuerza —tal vez se desbordó el río, tal vez fue un escupitajo del cielo,...
Vivo en una cuesta: mi calle, una montaña enladrillada. Al pie, un descampado. La cima, una pequeña carretera, asfaltada y todo. Es por donde voy al cole cuando llueve. Las vistas: bloques, rascacielos y, al final, las torres KIO; me han dicho que también las llaman Puerta de Europa. «La ciudad, el camino de la...
Con ojos de gaviota mi calle es un apetitoso bizcocho recubierto de nata, coronado con una fina capa de chocolate con leche y salpicado de gominolas rosas, verdes, amarillas, lilas… Pero para mis ojos de seis años es verdiblanco o blanco y azul o verde, blanco y negro o morada o tiene cuatro barras rojas...
Vivo con mi gato en el último piso de un edificio de apartamentos. Mientras escribo esto, él me mira a lo lejos con esa pose que sólo los felinos adoptan. Compré este lugar al hijo de un peluquero polaco. Mi calle es 5 de Febrero. Aquí vivieron las cinco parejas de mi vida. Todas se...
