club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
158participaciones
I Concurso de relatos sobre pobreza y exclusión social EAPN 22/09/2013: El concurso ha finalizado su fase de votaciones y deliberaciones. El fallo aquí
1º premio: ‘El cielo de Madrid’ Roger Calabuig
PREMIO Fuentetaja. Una beca para un taller de escritura intensivo online de Talleres de escritura Fuentetaja y publicación del relato.
2º premio: ‘La Ventilla’ Emma Cotro
PREMIO Premio Hélice Viajes.- Un fin de semana en un Hotel Rural (sábado a domingo) y publicación del relato.
«Esta niña es un monstruo» decía mamá nada más alumbrarme. Mis siguientes siete mamás nunca lo dirían. Tres o cuatro días eran suficientes para darse cuenta que mi «baja talla», como solían llamarlo, sólo les iba a dar problemas. La señora Curra, la última de ellas, no balbuceaba en llamarlo por su nombre: enana. Claro...
Hola, buenos días. Me llamo Juan. Solo Juan, sin apellidos: los perdí hace ya varios años… y soy contador de zapatos. Veo cierta extrañeza en su mirada, como si no creyera lo que le estoy diciendo. ¿Tiene un poco de tiempo? Si se sienta a mi lado se lo explicaré con mucho gusto. Ya puede...
La primera vez que me lo encontré semejaba uno de aquellos piratas que desde niño me deleitaban cuando leía La Isla del Tesoro de Stevenson. Era un hombre ya rondando los sesenta, el rostro oscuro -creo yo debido al implacable sedimento del mugre y la interperie-, los escasos cabellos desgreñados, la frente amplia, la...
-Llámame Ivan Lo hizo así y no de otra manera. Podría haber usado otro tipo de expresión, sin tocar el imperativo, pero no supo hacerlo, o no quiso. Llámame, como queriendo mostrarse a sí mismo en un espacio físico en el cual, por su condición, su vida, sus ojos y sus ropas, no aparece. En...
«Cualquier cosa que sea contraria a la naturaleza lo es también a la razón y cualquier cosa que sea contraria a la razón es absurda» Spinoza. Lo textual de esta cita, aún hoy nos acompaña. El hombre por sobre el hombre,en su afán capitalizador y capitalista,es el propio verdugo y sojuzgador de los de su...
La voz no callaba ni de noche ni de día. Arropado en el frío de la noche en el cobijo de uno de los puentes de la ciudad, se apretaba las sienes con la esperanza de ahogar el murmullo incesante que manaba de su interior. Sabía que no era el único. Habían más como él...
El parque de La Fuente es un paraje precioso, en un montículo ajardinado en medio de la ciudad. Está repleto de bancos, para descansar, y rodeado de surtidores de agua, que refrescan a los paseantes en los tórridos días de verano; y en invierno, cuando los chorros se quedan suspendidos en el aire –como estalactitas-...
Como todos los días desde hacía ya muchos años, más de los que a ella le gustaba recordar, amaneció con las voces de Radio Nacional de España: “Buenos días, son las ocho de la mañana, las siete en canarias”. La mañana se presentaba fría, así que pensó en prepararse un café bien caliente antes...
Toda su vida había creído que el mundo era tan pequeño,como lo estaba viviendo.Llevaba a casa desde temprana edad,las pocas monedas,que juntaba vendiendo papeles,cartones y todo lo que podía ser vendido. Su madre y sus tres hermanos,lo esperaban siempre como se espera la llegada de un ser querido,con una taza de leche caliente y una...
MI VIAJE El tren llega puntual. Apago el cigarro y me subo al vagón más próximo. Estoy destrozado, esta noche casi no he pegado ojo y el café amargo que me he tomado por la mañana apenas me ha hecho efecto. Me siento e inclino mis codos sobre mis rodillas cansadas. Me duele la cabeza...
La luz de la farola entraba por la ventana e iluminaba tenuemente la habitación, que un día fue preciosa. La persiana se sujetaba a duras penas con un par de ladrillos que había encontrado en el solar de al lado. Le agobiaba despertarse en mitad de la noche y encontrarse a oscuras. No podía dormir,...
Habían bebido unas cañas y Esteban y Alberto regresaban a su casa. Era un barrio marginal de Madrid y pasaron junto a una prostituta que, a pesar de llevar la cara pintada, estaba visiblemente deformada hasta el punto de que apenas se distinguían sus verdaderos rasgos. – ¿Quién va a pagar a esa? Me...
