club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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I Concurso de Historias del trabajo Lee y comenta las 263 historias del trabajo presentadas: periodo de votaciones entre el 20 de junio y el 20 de julio
Filippo detestaba las clases de canto, pero dado que su hermano destacaba desde bien temprana edad en este arte, su madre, para aprovechar el viaje y ya que no pagaba ni un ducado de más por el pequeño, prefería dejar a los a dos niños en la academia y así al menos lograba hacer el...
Así se denominó una muestra sobre Roberto Arlt que hace algunos años organizó el Museo del Libro y de la Lengua de la Biblioteca Nacional Argentina. Las obras de Arlt -al igual que las salas de ignotas bibliotecas- están pobladas de oportunistas, desdichados y mesiánicos… y parece que la Hemeroteca de Mar del Plata no...
Mi abuelo materno tocaba el violín. Lo sé por que me lo han contado. Aunque yo solamente tenía cinco años cuando falleció, lo recuerdo perfectamente. Recuerdo paseos con él por las afueras del pueblo. Salíamos de casa y enfilábamos el camino que nos llevaba hasta la fuente. A unos doscientos metros del pueblo. Un paraje...
Esa voz que me atormenta, a veces retumba en mi cabeza sin cesar, se pasea por cada rincón vagando sin descanso… Otras, es un sutil murmullo que apenas escucho pero que siempre me hace saber que esta ahí, es un constante zumbido que en ocasiones me llega a perturbar. He conseguido vivir con ella, ignorarla...
Este mes no había vendido un solo inmueble pero había follado más que en toda su vida. Solo con oír la voz telefónica de una posible clienta se excitaba como un mandril. En el proceso de concertar una cita o negociar los detalles de una venta, sentía como su respiración se aceleraba y se hacía...
Fue a inicios de los noventa. Tenía veintipoco. Quinto año de facultad. Una carrera casi brillante, con apenas dos exámenes perdidos y por poco. Daba para terminarla rápido. Pero prefería empezar a hacer calle, tener algo de cancha, no seguir siendo un eterno tiernito que solo sirve para estar enterrado entre libros. Además, al mismo...
Maputo, capital de Mozambique. Calor, suciedad, malaria. También: colores, tejidos, música. Ahí andaba yo hace unos años por circunstancias que no vale la pena referir aquí. Me dedicaba a deambular por la ciudad, tomaba rumbos caprichosos, guiado por la sensación del azar. Así estuve hasta que empecé a quedarme sin dinero, entonces me decidí a...
Como cada día al terminar mi turno, abandoné el hotel por la puerta giratoria del vestíbulo principal. Debo hacerlo por la salida destinada a los empleados, pero hay algo en estas puertas que me trae recuerdos de mi infancia y salir por ellas, me produce un extraño júbilo. Una vez fuera, Nick, el portero, me...
