club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
278participaciones
Historias con sabor Admisión de originales: del 23 de abril al 4 de junio
Periodo de votaciones: del 5 de junio al 26 de junio
Fallo del Jurado: el 19 de julio
«…Entre los mundos nos haremos viejos, donde algún día estaremos tranquilos» Saúl Hernández. Ella fuma sus Delicados en su mecedora bajo la higuera, cabellera ceniza que se agita con la brisa; ojos de ostión que se quedan mirando hacia la bóveda. El tiempo se estira como masa de buñuelos, en el comal unas tortillas se...
Cuando la conocí ya olía así. Nunca he entendido muy bien cómo puede ser posible que una persona huela tan bien. Su trabajo habitual dentro de la cocina y sus perfumes aflorados hacen de su aroma todo un cúmulo de sensaciones. Huele a sentimientos. El amor, el calor del hogar, la protección… muchos son los...
Existen sabores capaces de despertar recuerdos que asaltan nuestra conciencia, proyectan una película del pasado y la transforman en nítido presente. Sabios resortes que, como bibliotecarios diligentes, localizan el libro perdido en los anaqueles del tiempo y nos ofrecen instantes que creíamos perdidos. Yo lo he vivido y sé que el tiempo es uno y...
Mi abuela, siempre contaba historias del hambre vivida en la dura posguerra, divina señora, sus sufrimientos para poder llenar esas bocas, ansiosas de comida, a cualquier hora del reloj. Ingeniosa ella, con su despensa tan despejada como los árboles de hojas en otoño, reunía sus ingredientes de aquí de allá, para poder hacer los magníficos...
Una cena mensual, dos lunas cruzadas, tres botellas vacías y cuatro amigas. Unas por deshabitadas y otras porque deciden dejarse llevar cuando, antes de llegar a la azotea, se perdieron en el sótano rojo, todas creen subir a un nivel emocional (que no intelectual) superior. Probablemente habrán leído a Bolaño diez veces, pero revelan que...
Siempre quise saber hacer eso que mi madre nunca me quiso contar. Olía muy bien, y si algo sabía es que el chocolate puro formaba parte de ello. Eso o que ella ya no se podía desprender del olor de la fábrica. La canela siempre era un buen compañero. “Canela, falta canela”, se repetía ella...
Despertó sobresaltada, intimidada por la oscuridad que la rodeaba. Se incorporó lentamente, tratando de recordar cómo había llegado hasta allí. De pronto, un olor muy familiar le acarició la piel. Aspiró profundamente y no le cupo la menor duda: era el olor de las croquetas de su abuela. Empezó a caminar, tratando de descifrar su...
Estaba sentado a la mesa. La escasa luz de la estancia no dejaba distinguir el aspecto de la vajilla, corriente y anodina. Sobre el mantel deslucido, platos y cubiertos ponían de manifiesto la condición humilde del hogar. En la chimenea, el crujir de la leña, abrazada por unas llamas ascendentes, derramaba un resplandor misterioso. Flotaba...
¿Por qué me gusta la cerveza? Mejor dicho, ¿Por qué me gusta tanto la cerveza? Las razones se pierden en el océano de tiempo que guarda mi memoria infantil. Más de diez años de psicoanalizarme me han hecho, por fin, dar con un recuerdo, Freud diría encubridor, recuerdo que creí perdido para siempre entre las...
En esta historia no hay magdalena, ni té, ni vajillas elegantes. Esta historia no evoca un sabor concreto, ni siquiera un olor. Esta es la historia de un amor a la comida que sólo da el hambre, la historia que podría ser la de toda una generación que vivió la posguerra rural española, pero que...
– «¡Livingstone, supongo!». – «No: Donald Trump». Compongo mi chiste visual en la cocina aspirando esperanzado, con el ritual secreto, el aroma del café de Colombia hecho en infusión, con manga. Escucho la última gracia del simpático mandatario estadounidense, dueño de la madre de todas las bombas, amenazando con servirnos braseados unos cientos de miles...
Como no extrañar, el olor de aquel café mañanero, que me bebía antes de que cantara el gallo. Ver a mis paisanos tocando el arpa, las maracas y el cuatro, mientras esperábamos «la carne en vara», bailando joropo, con nuestras alpargatas y aveces tumbados en nuestras hamacas. Y se despiertan mis papilas gustativas al pensar...
