club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Damiana: Dile a don Pedro que yo lo anduve buscando. Que volví. Volví con el trote quebrado, oliendo todavía a la noche en que se me fue encima el barranco. No traía ya a Miguel. Nomás su sombra. Esa sí venía. Se me pegó al lomo desde entonces. A veces siento que me aprieta las...
Querido Ramiro, te escribo otra carta más para saber si pronto vendrás a Comala. Ya perdí la cuenta de las veces que he visto salir al sol, ese que no calienta, sino que quema la cara de uno cuando no lleva puesto un sombrero o un trapo para la cabeza; de las veces que he...
Villa Del Sol, agosto 31 de 2021 Apreciado Aquiles Sigue lloviendo. Las cometas y los niños se esconden ante la ausencia de los vientos. Las fases de la luna andan confundidas, los geranios apagados, las rosas y la corona de cristo, achiladas a falta de calor. Con el pijama puesto todo el día, peinada para la...
¿Cómo estas Doloritas? Ayer en el murmullo del viento escuché que viene tu hijo Juan Preciado a Comala. Hace tanto tiempo que no se de ti ni de él. Ojala no sea el vivo retrato de su padre. Lo recuerdo de niño, siempre callado y taciturno, con aquellos ojos hundidos. Como dos pepas de zamuro....
De lejos veo pequeños puntos que se mueven como hormigas en invierno; una vista hermosa pero imperceptible. quizás muchos dirán porque decidí vivir en este lugar que se siente solo el sonido del polvo que se levanta al soplar del viento?. Si es cierto, pero la belleza que esconde tras el silencio y el murmullo...
Saludos al portador, me es grato saludar a tan ilustre ser que… por capricho del destino encontró esta carta que a ciencia cierta quizá no deba ser leída. Es pues tras años de trajín, rutina, llantos y más que nada autopercepción de amores que tal vez nunca serán, porque aquí en Comala nada puede ser,...
– Dale señor el descanso eterno, y brille para ella la luz perpetua… Fue lo último que oí. Siempre pensé que la muerte era un estado, pero no, resulta que es un lugar. Creí que había llegado a deshacer pasos, como le pasa a todos los que dejan el mundo de los vivos; sin embargo,...
No sé si esta carta te va a llegar o si le va a llegar a alguien. Aquí en Comala las palabras se quedan flotando en el aire denso, denso como el polvo, con el calor que nunca se va y cuando se va te deja una resaca como que si nunca se hubiera ido....
Padre, Le escribo con la mano que todavía me obedece, aunque los dedos se me han vuelto de puro aire y ceniza. Aquí en Comala, el tiempo no pasa; se amontona. Usted decía que el rencor es un animal vivo, pero se equivoca: el rencor es un músculo que nunca descansa, que se queda tieso...
El silencio de las estrellas se derrama en esta tierra árida. Es un silencio amarillo, como una miel amarga y pegajosa. Antes, cuando el vientre se nos retorcía por el hambre y queríamos conciliar el sueño, contábamos fantasmas. Pero hasta ellos se han ido. Desde entonces, cuento los años que podrían caber en una noche...
«No sé si algún día llegarás a leer esta carta. Lo más probable es que ni te acuerdes de que te he escrito algo. Pero no me sorprende, no eres de los que se giran para mirar atrás. Tengo una infinidad de preguntas. No se resolverán hasta que leas esto. ¿Cómo te ha tratado la...
Carta de un hombre que permanece en Comala a su hermano Sebastián que logró escapar
