club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Querida madre. Sentado frente a la ventana de mi habitación le escribo unas palabras recordándola. ¡Cuánto echo de menos nuestras conversaciones! ¿Recuerda las risas que nos hacíamos? Todas las noches nos sentábamos junto a la chimenea y descargábamos nuestra rabia insultando cada minuto de vida de Pedro Páramo. El hombre que tanto nos robó. El...
Recuerdo el día en que te fuiste. El aire estaba muy frío y yo sentía mucho miedo. El polvo se levantaba en pequeños remolinos sobre el camino, y cada piedra parecía decir tu nombre. El sol caía pesado sobre las casas vacías, y los perros aullaban desde lejos. No te conté lo que pasó ese...
Es un nuevo día fuera del tiempo; el tercero desde que dejaste a toda tu familia sin despedirte y te mudaste a Comala a pasar el resto de nuestras vidas sin nosotros. Empecé a contar los días obsesivamente la mañana siguiente a tu partida y lo tuve presente en mis diarios hasta que pasé tantas fechas que se me acabaron las páginas. Pero debo confesarte, Mel, que ya perdí la cuenta. Solo recuerdo que una vez al año, el 25 de julio, te vuelvo a perder…
Querida Yo… No fue solo su forma de mirar -esa mezcla de ternura y miedos- tampoco era su manera de abrazarte intentando quedarnos un poco mas en nuestro mundo, era otra cosa, algo mas silencioso y dificil de entender. Lo sabías desde el principio, él era tu lugar seguro, ese al que siempre querias volver....
Salgo a buscarte cada noche. No sé en qué momento empecé a hacerlo, pero ahora la colina parece esperarme. Calles empedradas y estrechísimas. Tan estrechas que temo que el eco que provocan las suelas de mis zapatos contra los adoquines despierte a los vecinos. Es noche cerrada y escucho el tintinear de las estrellas, tanto...
Querida Comala: Te escribo esta carta desde el olvido, desde el recuerdo de lo que fuiste… Un pueblo de Colima, de tierra seca y cielo azul, donde el tiempo se detuvo en un instante de dolor y de gloria. Recuerdo el día en que la vida se apagó… la asfixia social, la muerte lenta del...
Agosto… ¿O era julio? Era verano. Recuerda ese aire pesado, ardiente, lento, cargado de… No puede respirar. No puede contarlo. Es tal la culpa. El asco. Ese verano marcó su vida entera y ni siquiera se le dio el derecho a recordarlo. Pero esos otros recuerdos permanecieron… Tendida en la cama, a la hora de...
25 de marzo de 2020 Querida hija: En cuanto recobré el conocimiento, me encontré en un lugar indescriptible que me eriza la piel: la cuna de la angustia. Sentí una opresión insoportable. Vacío. Oscuro. Solitario. Como una pesadilla de la cual debes despertar de inmediato; sin embargo, deambulo como un ebrio en un paisaje lóbrego:...
Yo me he quedado aquí, en la cocina. Entre los fogones, pelando patatas y limpiando verduras. No podía dejar el fuego encendido y el agua hirviendo. He pensado que era mejor ir preparando la comida. Han salido todos despavoridos, como si una horrible tragedia fluctuase presagiosa sobre el cielo turbio de esta Comala mía. Nací...
El espacio todo lo guarda, una emoción, un silencio, un pensamiento. Se dice que con el tiempo se perdona pero Comala no, ahí el tiempo recuerda y lo habla porque ya no está Pedro Paramo para que lo calle.
Comala, 15 de agosto de 1954 Mi estimado Andrés: Le remito estas líneas desde esta orilla de ceniza, donde el aire carece de voz y los recuerdos pesan más que la tierra seca. Me dispongo a buscarle en el rastro de aquel río que apenas nacía; un cauce que prometía la profundidad de un vínculo...
Un joven perdido retorna a Comala en busca del recuerdo de una güerita que resiste el olvido y el desamor.
