Solo ante la quietud escrutadora de su espejo podía pensar, ni siquiera decir, y reconocer que era la actriz de su vida.
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Su hermenéutica hiperbólica convertiría, semanas más tarde, lo que viene siendo “tomar un café” en un cementerio de libretas dedicadas al amor no correspondido.
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Escribir desde el tren sigue siendo mi modo favorito de pensar. No necesariamente pensar bien, pero, a quién le importa.
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Usted está frente a un libro de poemas. Notará que en todos se reitera una forma regular, como si el autor hubiese usado un molde para galletitas. Sucede que se trata de sonetos, una composición con ocho siglos de edad: hay catorce versos de once sílabas, divididos en dos cuartetos y dos tercetos; si se...
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Me late el corazón y se me pega la epiglotis en una especie de frío calor. “Creo que deberíamos darnos un tiempo”.
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