club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
369participaciones
El taller de escritura: concurso de microrrelatos Admisión de originales: 15 de mayo a 17 de junio
Periodo de votaciones: 18 de junio a 9 de julio
Fallo del Jurado: 27 de julio
Un micro, una novela, una historia o una simple frase me ayuda a plasmar mis ideas y pensamientos que albergan mi mente y liberan mi alma de emociones y sentimiento que de otra forma no lo podría demostrar, por falta de seguridad y valor o porque no encuentro las palabras adecuadas. Sin embargo mientras escribo...
Ahí está. Sentada en la repisa de aquella azotea con sus pies colgando al vacío. Su cara angelical, refleja la angustia que debe soportar cada día. Siempre a la sombra de su hermano, quien a diferencia de ella, él sí es querido por todos. Ni él la consuela, sangre de su sangre, parece no entenderla....
La rutina desmelenada de tanto bostezar se volvía una disciplina de escritura, de crítica, de lectura, ya no se diferenciaban de los escritores que caminaban oliendo meadas de perros por la calle. Ellos tambíen eran escritores y reconocían el olor de las meadas de sus compañeros de pabellón. La memoria resistía como la luz en...
—Martín, Martín. ¿Cuántas veces tengo que decirte de la importancia de los acentos? —repetía el profesor del taller de escritura a su alumno preferido, aunque también, el más travieso y distraído. —Ya lo sé, Don Matías —contestaba él divertido— pero, yo veo más romántica la frase así: «Tomate del tiempo, lo mejor» en vez de...
Miles de libros, cientos de palabras, decenas de frases, sietes personas, una clase: la misma pasión. “Las palabras habladas se las lleva el viento, las escritas quedan para siempre”. El profesor se sentó y no dijo nada más. Nos miró a los ojos, uno a uno, levantó un papel y nos mostró una fotografía. –...
Quiero escapar. Huir de la injusticia, de la corrupción, de mí mismo. Escribo escapando, olvidando, para morir viviendo, para vivir muriendo.
––Hasta sabe cuánto tardó en coagulársele la sangre a la vieja ––susurra Mechi––. El crimen de Junín, hombre. Sé que el miedo de Mechi es el de otros compañeros. ––Quiero escribir una novela negra ––dijo Juan el primer día, con una sonrisa algo cínica. La profesora asintió y nos presentó frente al recién llegado. Con...
Observé complacido a las personas que hacían cola en aquellos grandes almacenes ante una mesa aún vacía. Sin pretenderlo, mi memoria regresó veinte años atrás y me vi, de nuevo, sentado en un banco del parque con la mirada perdida y la brújula de mi vida hecha añicos. Dando tumbos por las calles tropecé con...
– ¡Aquí no se viene a hacer política, se viene a escribir! -vomitó intransigencia disfrazada de democracia-. Todos se quedaron callados, como muertos. En cuanto el silencio cobró vida continué con mi relato. – ¿Qué te hizo a ti el presidente del gobierno?. La mordaza de la censura me miró desafiante, pero mi personaje se...
¿Quién? ¿Dónde? ¿Cómo? ¿Cuándo? ¿Por qué? Cinco preguntas a las que había que responder para formar una historia. Pero cada una de ellas se multiplicaba: ¿Y si uno no sabe quién es? ¿Y si no sabes a dónde vas, ni cómo llegar hasta ahí? ¿Y si no hay un porqué, una razón para que ayer...
Estaba por cada rincón insospechado de mi habitación, también el mechero verde. Ocurrió a sangre fría. Tenía vida, aquello que dejé inerte. Cuatro de la madrugada, puse final a mi historia. Opté por quemar esa hoja de papel por no matarle a él… -¿Escritora? – Dijo el profesor despreciando mi relato. Salí de clase horrorizada....
Tendría que encontrar las palabras, ser por un instante un Sabines, un Gelman o un Benedetti de oxidada prosa. Levantó la voz para que lo oyeran. Allí parado, bajo la cacofonía silenciosa que le brindaban los últimos segundo de suspenso, recitó un poema que por primera vez era suyo. Habló de muerte, de terruño, de...
