club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
369participaciones
El taller de escritura: concurso de microrrelatos Admisión de originales: 15 de mayo a 17 de junio
Periodo de votaciones: 18 de junio a 9 de julio
Fallo del Jurado: 27 de julio
Está ahí sentada sonriendo como si nada pasara con esa sonrisa fingida, diciendo yo puedo nada me va a derrotar. Lo que ella no sabe es que se esta quedando sola, al parecer su sonrisa no la ayuda. Algo que si es muy evidente es que todos van en busca de ella sea para un...
Para ser sincero, no tenía demasiadas ganas de inscribirme. Estaba convencido de que no necesitaba mejorar mi habilidad para combinar con gracia las palabras pero, a la vez, sentía curiosidad por lo que podría aportarme Luis Crespo, un reconocido maestro del género dramático, al que admiraba. Decidí apuntarme el último día, por teléfono, y me...
Como por arte de magia, la tiza se elevó en el aire para escribir en el encerado de la pared frontal: Vuestro profesor y yo éramos socios. Consiguió deshacerse de mí para quedarse con este Taller. Con la entrada del profesor, la nota desapareció. —Buenas tardes —saludó—. Hoy os daré esta frase inicial: «Sucedió en...
Ella tenía tanto por expresar, historias y personajes revueltos en su mente, cada uno con su propia vida. O tal vez no, eran sólo ideas vagas llenas de sentimientos que no quería que los demás notaran en ella, como decía su padre. Aún así, disfrutaba escuchar las narraciones de los demás, descubría que no era...
– ¡Aquí no se viene a hacer política, se viene a escribir! -vomitó intransigencia disfrazada de democracia-. Todos se quedaron callados, como muertos. En cuanto el silencio cobró vida continué con mi relato. – ¿Qué te hizo a ti el presidente del gobierno?. La mordaza de la censura me miró desafiante, pero mi personaje se...
¿Invencible o sin sentido? Los días seguí cargando en mi manos, sin contar los segundos me siguieron pasando. Los dientes, los minutos largos de algunos años me fueron tumbando, y el sol mi cara quemando, por ello deje de bañarme, el mugre me protege, de todo hasta de la gente que imposibilitada por mi exterior...
Los estudiantes transcriben la Biblia en lenguaje homérico. Los personajes se han rebelado. Las fronteras se dibujan con tiza. La guerra es fría, áspera y lejana como la prosa de Joyce. Las sentencias de muerte se ejecutan al amanecer. Capitalistas del mundo, ¡uníos! El escritorio de Paul Auster, ha engullido a un lector. Courbet pinta...
Sentada allí, rodeada de gente tan afín en gustos literarios pero tan discordantes y protegidos con su aura de anonimato, sentí cómo esa sensación terriblemente agradable que te invade ante la idea de iniciar una gran aventura creativa y de conectar con otros seres inteligentes al nivel más básico y elemental de la naturaleza humana...
Pidió una historia corta; ella, con sus lentes grandes, cabello corto y su baja estatura, debíamos llevar algo escrito, una hoja al menos, ¿Y yo? en blanco, siempre me gustó escribir, pero ¿Sobre qué lo haría? Salí de clase, me subí a la minivan que me acercaría a mi casa y su velocidad en la...
Mi padre dijo «amén» y las mariposas vistieron de azul. Algunas viejas que hasta el momento rezaban, salieron a soñar despiertas. Los pájaros se colgaron de las ovejas, creyeron que eran nubes y ellos viento. Los muertos dejaron de llamar y la realidad olvidó su enfermedad. Los caballitos, flacos, acarreadores de miseria, por primera vez...
Me senté frente al hombre con el que llevo compartiendo mi vida hace más de quince años: “Incluso he tenido hijos contigo -le miré a los ojos-, pero nunca un orgasmo”. Levantó la mirada del periódico y preguntó: “¿Orgasmo, y eso qué es? Algún día escribiré mi historia.
El padre de Carmen y sus hermanos era un gran hombre de 41 años, amaba a sus hijos. Vivían en una bella casa en Valparaíso. Días antes de año nuevo, dijo a sus amigos, «siento que le fallaré a mis hijos», murió ese 1º de Enero. Sábado, gran trabajo en el Almacén, la pequeña Carmen...
