club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Relatos seleccionados del libro de alumnos del taller No sé en qué momento morí. Quiero decir: me acuerdo de caer por el acantilado, dando tumbos, como una muñeca de trapo, pero no sé cual de todos los golpes me mató. No sé si fue el primero, un fuerte choque con una gran piedra de las costillas de mi lado izquierdo, que me dejó...
Primer acto Hay llovizna y al atravesar el pequeño bosque ahora gris, la perra nos adelanta a mi madre, a Mucha y a mí. Dirige nuestra marcha fúnebre. ¿Sabrá a dónde vamos? ¿Cuántas veces en los últimos meses habrá recorrido ya este camino de pies que se arrastran hasta el cementerio? ¿Todas con flores frescas...
El público comienza a callarse, se hace el silencio. Y dos, tres, comenzamos. Me quedan 35 minutos por delante, 35 minutos de espera hasta poder dar el primer y único golpe. 35 minutos manteniendo el tipo. Bien derecho en la silla, la postura erguida, los hombros relajados, el rostro serio, sereno a ser posible, con...
No he podido pegar ojo en toda la noche. Espero que el Orfidal me haga efecto muy pronto. Percibo un avión como un inmenso ataúd que puede acabar en el fondo del mar con todos nosotros dentro. Los peces se darían un buen festín. Qué ruidosos son esos del fondo. — Perdone, ésta es mi...
Eran las tres de la tarde y Josefina aún no había comido porque estaba atrapada en un vagón del metro de la línea diez, con una maleta en la mano y mucha hambre en el estómago. Había llegado a las dos y cuarto a la estación de Chamartín y se dirigía a su...
El cementerio está en el más absoluto silencio. Un silencio que encoge el alma. Aunque mi alma se encuentra bastante compungida. Asisto a su entierro. Solo somos unos pocos. Los débiles llantos y los tenues sollozos de los que asistimos a este último adiós llenan el aire de una melancolía que me abraza y casi...
Han pasado quince años. Mis pasos, vacilantes y cansados, quizás porque cargo con mi vieja maleta de cuero y un bidón o quizás por la falta de costumbre tras el largo encierro, me van acercando a la casa solitaria tras la curva de la calle. El muro de ladrillo que la rodea casi oculta la...
En aquella cafetería, a primera hora de la mañana, solo se podía encontrar a unos pocos sentados en la barra. Algunos bebían cerveza barata y estaban ensimismados en su propio mundo, mientras que otros tomaban un café que te hacía poner cara de asco al pasar por tus papilas gustativas, pero que era perfecto para...
―Uno ―dijo el Jaguar, y la cabeza del Chato Vargas estalló de golpe. Después, su cuerpo entero se desplomó sobre la arena. La sangre tiñe rápido la superficie, pero desaparece aún más rápido. La del Chato, en concreto, formó un charco viscoso que se hundía hacia las entrañas de la tierra, arrastrada por los ecos...
El viejo tren que salió al mediodía de una estación de ferrocarril moderna, diáfana y ordenada me dejó al anochecer en otra antigua y lúgubre. El petate que llevo a hombros pesa demasiado. En él cargo una suerte que ya está echada. Me llamo Paco Guerrero, caminante de profesión. Esta noche he vuelto para cobrar...
Esta mañana me he levantado temprano. Vivo con mi abuela. Me ha dado la noche, pero en ese momento roncaba tranquilamente en su cama; qué gusto da oírla. No quería despertarla, así que me he tomado un ibuprofeno antirresaca con un vaso de agua y me he lanzado a la calle. Tenía cosas que hacer....
Repantingada en aquella silla, despeinada y sin maquillar daba los últimos sorbos al café de la máquina. Había tenido que dar varias patadas antes de que aquella mole oxidada y perezosa comenzara a llenar el mugriento vaso de plástico. No era de extrañar. Era la única máquina de café que funcionaba en todo el dichoso...
