club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
482participaciones
Migrar: historias desplazadas Admisión de originales: del 2 de marzo al 4 de mayo
Periodo de votaciones: del 5 al 31 de mayo
Fallo del Jurado: el 19 de junio
“¿De dónde eres?” Me habían preguntado el primer día de colegio en Argentina. Me habían arrancado de la cama de mi infancia, a los diez años, para ponerme en mi adolescencia en otro país con costumbres totalmente diferentes que, en aquel momento, no sabía que me pertenecían. Aquel día fui el centro de atención de...
Por el rugido, sabían que se aproximaba y se cubrieron. Los envolvió un torbellino de polvo caliente, se miraron y ni una palabra. El convoy arrastró su bramido atenuándose en el espejismo del horizonte. —Militares —dijo Renko señalando la cola del convoy—. Ni nos vieron. Bardo asintió si mirar quitándose el sudor de la frente....
Cuando en diciembre tocó el gordo en un pueblo de la costa andaluza, no imaginaba cuánto podía cambiar mi vida. Mi jefe me propuso un traslado temporal a la localidad afortunada, dijo que debería sentirme orgulloso, pues solo llevaba un año trabajando en la inmobiliaria y me había convertido en su hombre de confianza. Tras...
El abuelo permanece quieto, tranquilo y ajeno, en un instante en el que la vida se desparrama entre sus manos con un garbillo de nietos, sabedor de la importancia de quien tiene hijas en un pueblo para que te cuiden a la vejez. Porque vivimos tiempos en los que Dios ha dejado de cubrir las...
Compré el transportín seis meses antes del viaje. Cuando metía a mi perro allí se deprimía, parecía regañado. Pensé: “¡Mierda, y tiene que estar allí más de diez horas!”. El vuelo para cruzar el charco y llegar a España. Pasé seis meses pensando todas las noches, antes de dormir, en cómo iría a reaccionar allí...
La viejecita de la lavandería de la rue Oberkampf se jubila dentro de dos meses, no será ella la única que abandonará el barrio en junio, pienso en la partida y ya he comenzado a echar de menos Oberkampf. París es una ciudad que se extraña incluso antes de haberla abandonado. Madame Fouhida es una...
Me llamo Fátima pero mi nombre iba a ser Antonio. Mis padres estaban convencidos de que sería varón y no tenían nombre pensado para mí. Me cuentan que cuando salían del hospital, platicaban sobre el nombre que me pondrían, justo en la puerta los detuvo una peregrinación, al preguntar de que se trataba les dijeron...
“Que el hambre aprieta y la niña se tiene que ir. Que la madrastra se queja y la niña se tiene que ir. Que lo que paga el dueño del olivar es poco, no alcanza para el pan y la niña se tiene que ir. Que los niños, que las alforjas llenas del pan que...
Michael tenía treinta y seis años pero aparentaba setenta. Su tez negra estaba agrietada y llena de arrugas que le deformaban el rostro. Las marcas de expresión le caían en ondas alrededor de los ojos y los labios como si hubiera nacido por error con extra de centímetros de piel. Pese su metro noventa de...
El tren disminuyó su velocidad, aceleró, volvió a ir lento, luego de prisa otra vez. Al fin se detuvo. Un montón de gente saltó desde el techo, ocultándose hasta por debajo de las piedras. Camila miró a su padre, que con rostro cansado y pocas energías, saltaba del vagón. Cuando Rommel cayó, sintió un dolor...
Abro mi computador y en una de las redes sociales que frecuento me sorprende una solicitud de amistad.El nombre de la persona que la envia es Ganesh. Dudo en aceptarla. Finalmente me decido y lo incorporo a mi lista de contactos.Así comenzamos una serie de conversaciones «virtuales»,desde la Patagonia argentina directo a la India. Él...
Me llamo Marta Rodríguez, soy española y vivo en Londres. Llevo viviendo aquí diez años, tres meses y cuatro días. Y, por el momento, no creo que regrese a España. Esa, la incertidumbre de un regreso soñado, o más bien, idealizado, es una condición sine qua non del migrante. Es esa cualidad que te devuelve...
