club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
481participaciones
Migrar: historias desplazadas Admisión de originales: del 2 de marzo al 4 de mayo
Periodo de votaciones: del 5 al 31 de mayo
Fallo del Jurado: el 19 de junio
I Todos pudimos ver que se adentraba el invierno. Ahogándonos despacio la estrecha intimidad herida, frío tapiando las ventanas, campos, calles con la niebla, cortinas de humo, nieve. Entre el silencio y el miedo vimos cerca la mentira. Venía tan cansada por caminos intuidos de hielo, muerta de escarcha. Labios tan morados su disfraz que...
Después de pensarlo y sin ganas, lo decidimos. Teníamos que irnos. Recién casados y con un bebé de un año. Parecía que alguien nos jugaba los goles en contra, nos preguntábamos por qué. Si me lo hubieran preguntado antes diría que jamás, que ni loca me iba del país. -Pase lo que pase, me quedo,...
Hacia fines de 1947, en el campamento para las Fuerzas Armadas Polacas en Suffolk, al sur de Inglaterra, mis abuelos recibieron la carta de una tía, navegante adelantada a estos confines, quien ya ubicada en las afueras de Buenos Aires, con entusiasmo, revelaba: “Aquí, las papas crecen todos los años”. Provenientes de familias campesinas, ambos...
Destacada por su hermosura entre todas las chicas de la ciudad, inalcanzable para muchos, solo disfrutaban de sus caricias aquellos que llenaban su cartera de billetes de 100 y que le dieran de vestir las mejores marcas, la conocí una fría noche en un bar que yo llamaba el rincón de los fracasados, ella estaba...
En este video les compartimos una anécdota de nuestra abuela, Eva Magos Kern, que huyó de Hungría con su familia al caer Budapest en 1944. Esta es la primera de muchas historias que recolectó a lo largo de cuatro años en los que atravesaron Europa en calidad de refugiados hasta llegar a Buenos Aires. Era solo una...
Hacía bochorno y humedad, mucha humedad, aunque fuese medianoche pasada. Un fuerte olor a eucalipto y naturaleza viva me desconcertó. No había acabado aún de desentumecer los huesos y las ideas después de un día y medio de viaje, saltando de avión en avión y del lustre impersonal y climatizado de un aeropuerto al siguiente....
El tópico de la ciudad, la alegría y la tristeza, que se renuevan sin compromiso, buscando la orilla nueva, recorren vacilantes en pequeños botes, de día y de noche. La orilla silenciosa, más allá de su infinita belleza y su eterna inspiración, de altas olas y palmeras que conspiran con la costa un silencio mayor....
Cuando mi madre salió de Italia, llevaba sus títulos de Letras de la universidad de Florencia, su diploma de enfermera de la Cruz Roja, un diploma de un General Británico reconociendo su participación en la Segunda Guerra Mundial con los aliados, el alma forjada en la retaguardia de Siberia, el rastro de sus antepasados, soldados de fortuna...
“¿De dónde eres?” – me preguntó. “Soy del Norte” – me apresuré a decir y mantuvimos la clásica conversación casi guionizada sobre lo bien que se come, la amabilidad de la gente, lo mucho que llovió durante el viaje y lo mucho que le apetecería volver por allí algún día. En estas situaciones, más frecuentes...
No era un folio del cuaderno. Lo que él quería era papel de fumar. Me puse colorada y susurré “ah no, de ese no tengo”. Qué manera tan tonta de perder mi gran oportunidad. Llevaba semanas mirándolo en la cafetería de la facultad, con sus gafas pequeñitas, su pelo largo y esa media risa que...
Nada ha cambiado porque todo ha cambiado. Recuerdo aquel día como si fuera ayer, sin embargo, han pasado más de 15 años. El sol lucía orgulloso en un cielo sin mácula y parecía intentar calmar esos temores que me habían impedido dormir las últimas noches. Mientras metía las últimas cosas en mi pequeña maleta, aún...
En el recuerdo más antiguo que atesoro de ti, estabas sentada en tu pupitre con una ceja rozando tu flequillo cortado a hacha de caserío. Era mi primer día en el instituto. Mientras el resto murmuraban maqueta, que viene de pueblo y ni siquiera vasco, tú me observabas curiosa y silbabas shhhh. Pero por entonces...
