club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso-taller de Historias de familia Admisión de originales: del 7 de septiembre al 12 de diciembre.
Periodo de votaciones: del 13 de diciembre al 12 de enero.
Fallo del Jurado: el 31 de enero de 2017.
PARA COLMO EN CHICAGO CAÍA UNA PESADA HELADA. No puedo sino imaginar el cuadro, mi tía Panfilona recién llegada a la Ciudad de Chicago discutiendo airadamente con los agentes aduanales de los EE.UU y tratando, inútilmente, de arrebatarlessus enormes tijeras de corte de costura (aunque más bien parecía que eran para cortarpollo), imagino también que...
Mi padre acariciaba la barriga de mi madre intentando comunicar conmigo. Su aspiración era legítima, pero imposible, porque yo me limitaba a gravitar despreocupadamente envuelto en líquido amniótico, completamente ajeno a las esperanzas y sueños de esa pareja de jóvenes veinteañeros que habían decidido regalarme la vida. Pasadas unas pocas semanas de tregua salió la...
A pesar de haber crecido oyendo historias del Marruecos colonial nunca antes de aquel verano habíamos oído hablar del Tangerino. La edad había convertido la cabeza de mi padre en escabeche, borrando de ella hasta la memoria de nuestros nombres, pero el alias de aquel personaje resistía a la devastación y aparecía últimamente en sus...
Jacinta nació pequeña, cabía en la canasta del pan donde su mamá la acurrucaba para mecerla. Su padre era alto y dudaba que fuera su hija. Conforme la bebita fue creciendo y la nariz aguileña y el color ámbar de sus ojos se iban asemejando a los de la figura paterna, volaron de su mente...
Recuerdo bien la figura alta y severa de mi abuelo. De pocas palabras, casi nunca hablaba de su infancia. Yo pensaba entonces que, al contrario de la mía, su infancia había sido muy triste. Reconstruyo esta historia a través de comentarios familiares y de la expresión de horror de mi abuela cuando en una conversación...
Qué encuentra tu mirada cuando se empeña en la lejanía, como si alcanzara a ver allá donde habitan las esperanzas. Tus ojos ausentes han sido un enigma desde que te conocí. La casa de los abuelos era entonces un reducto de utopías y nostalgias entre muros de adobe. Tú figurabas entre los ausentes que adornaban...
En mi afán de buscar un punto de partida, ese santiamén determinante en el que se tuerce o se acomoda el destino, me sumergí, acompañada de mi madre en esas conversaciones hasta las 3 de la mañana, en la historia que a continuación voy a relatar. Fuente: http://conejovelasco.blogspot.pe/ Corrían los años 20 en la efervescente...
Lunes, 27 de Marzo de 1978. El niño de la foto soy yo. Sí. Cumplía ese día dos años. Nací en un pequeño pueblo del interior de la provincia, en el antiguo hospital de las monjas frente a la iglesia de Santiago. Si hubiera sido otro día cualquiera, mi padre estaría trabajando fuera. Toda la...
Llegué pronto, como me suele pasar, y hecho un manojo de nervios. Aquella llamada que siempre imaginé en mi cabeza se me antojó inesperada. Y ahí estaba yo, subiendo las escaleras del Tanatorio de la M-30. Al entrar al vestíbulo, un niño asiático con una flor roja en la mano se me cruzó gritando y,...
En la región de los Ríos Humeantes,se alzaba imponente la Hacienda de las Amapolas. Ahí llego mi madre muy joven a trabajar de sirvienta y fue quien me contó la historia de su patrón Don Raul Avila y su hermosa esposa Mitra.Eran las segundas nupcias del rico hacendado,que ya rayaba en los 60 años y...
Ese verano lo pasó en familia, como los últimos tres: con el gato y el perro descansando a la fresca y a sus anchas en lo alto del aparador que presidía el comedor y que, como él, no movían pieza. Hacía tiempo que ya no estaba seguro de si serían los de porcelana que trajo...
– “¿Quién es ese bulto de carbón?”, dijo mi padre al verme. Mi madre le dijo: – Es Jairo, nuestro hijo… es un “bebecito negrito y velludito”… pero no es un bulto de carbón. Ella se encontraba en el Hospital San Ignacio perteneciente a la comunidad Jesuita. Como casi toda madre su hijo le parecía...
