club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso-taller de Historias de familia Admisión de originales: del 7 de septiembre al 12 de diciembre.
Periodo de votaciones: del 13 de diciembre al 12 de enero.
Fallo del Jurado: el 31 de enero de 2017.
Ésta es una fotografía del año 1913 de mis abuelos paternos, inmigrantes italianos como tantos otros, y de sus siete hijos varones nacidos en Argentina. No importan mucho los nombres de cada uno. Basta con saber que mi padre, Ricardo Roque, es el bebé que está en brazos de mi abuela italiana, y que esta...
El mítico fotógrafo Cartier-Brensson decía: «no me interesa la fotografía, sino la vida». Cuando observamos una imagen, admiramos el juego de luces y sombras, el encuadre y la saturación de los colores… Pero algo más se esconde en ese trozo de papel sensible a la luz. Una vida, o varias. Alguien al otro lado de...
Era una mañana soleada cuando vino la Señora Ana a informarnos de que Don Jacinto, el austero banquero, había caído del balcón. A prisas salimos de la casa, sin querer ver, en realidad, la tragedia acontecida. Ya estaba rodeado de vecinos y cubierto con una manta. Llamamos a la ambulancia y tras cuarenta minutos llegó...
América siempre ha estado allí y nadie la ha visto. Concebida sin notarse, sin querer que fuera ella. Más bien el deseo de su padre, de esculpir el otro género, ningunea su existencia. Para él hubo solución posterior. El deseo se manifiesta. Sin embargo, en América ahonda cada vez más ese sufrimiento que construye surcos...
Aún no ha amanecido cuando un leve sonido hace que me remueva en la cama. Mi padre intenta vestirse en silencio para salir hacia su trabajo —la obra— y chasquea la lengua repetidamente con el cielo de la boca para que no llegue a despertarme. Oigo cómo la lluvia cae fuera en el patio ya...
Antes de morir, consiguió recordar, después de tanto tiempo, el momento exacto en que había dejado de existir. Sí, fue ese día. El último día de su permiso por matrimonio. Al siguiente empezaría la vorágine de las prisas, los madrugones, las comidas rápidas, la rutina del trabajo agotador. Hasta el fin de semana, tan despiadadamente...
Se acerca la Navidad y Leymar escribe una carta a San Nicolas pidiéndole como regalo salud y unión para todos los miembros de su familia hermanos, padres, tíos y abuelos. Sus ojos brillan de alegría en la medida que sus dedos se aferran al bolígrafo escribiendo los párrafos sobre el papel. Luego de revisar la...
A pesar de haber crecido oyendo historias del Marruecos colonial nunca antes de aquel verano habíamos oído hablar del Tangerino. La edad había convertido la cabeza de mi padre en escabeche, borrando de ella hasta la memoria de nuestros nombres, pero el alias de aquel personaje resistía a la devastación y aparecía últimamente en sus...
Sí, ese soy yo. Tenía veinticinco años y María veinte. La conocí mientras ella viajaba para atender los negocios de su madre en la costa ecuatoriana y yo era asistente de ruta en un bus de transporte interprovincial. Sí, aquella noche ella estaba radiante escondía cierto desapego por lo convencional sin dejar de ser respetuosa...
Había una vez una flor que vivía en el Jardín de la Vida y había perdido sus colores, porque no recordaba que podía acceder a la Magia del País del Arcoíris. Las ocupaciones del Jardín de la Vida la habían distraído, y había olvidado que su color, como el de muchos de sus ancestros, se...
Entre tantas personas, me tuvo que pasar a mí; pero como dice el refrán: al mal tiempo, buena cara. Tuve un accidente a los dos años; según mi madre, trepé por el barandal de la cuna queriendo escapar. Siempre fui muy inquieto. Ella salió un momento y, cuando entraba por la puerta de la habitación,...
