club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II Concurso de relato filosófico Admisión de originales: del 7 de enero al 25 de febrero
Periodo de votaciones: del 26 de febrero al 21 de marzo
Fallo del Jurado: el 12 de abril de 2019
A finales de julio había renunciado ya a mis cinco “trabajos inestables” que tenía hasta el momento. ¿Cómo puede uno entonces renunciar deliberadamente a un “trabajo inestable”? Les había pedido a mis padres que se encargaran de “Pepinillo”. Mi perro pastor belga. No siendo de muchas palabras, sólo mi mejor amiga Katia, mis padres y...
Laurel tras perder a su hermana mayor decide cambiarse de escuela donde nadie la conozca para evitar preguntas sobre la extraña muerte de su hermana. Ella fue la última persona que vio a May con vida y hasta se siente culpable por no hacer nada para salvarla. May era su heroína y todo lo que...
Mariano Sandoval es un artista que no vive de su arte sino que vive a través de este, una vida de éxitos en el mundo de la plástica no ha logrado que se aparte de su amor por las simples cosas y usa estas experiencias cotidianas como fuente para crear. Una noche, justo a las puertas de una de las exposiciones mas trascendentales de su carrera, sucede algo que cambia su vida para siempre y aquí evocan las concepciones filosóficas y prácticas que el artista tiene sobre la vida y la muerte.
“Tu tradición me predestinó desde siempre a la rebeldía. La demencia de tu producción me arrojó en los hornos de la pasión creadora y la contemplación (…) Mi alma ama la pobreza, la aridez y las piedras” (Arango,2016) Corro. Camino. Me siento. Frías mis manos, distraído el mar de opciones interiores, dispongo un viejo lápiz...
El viento mecía las enormes hojas del espeso chopo de la casa de enfrente, me sentía desolado por dentro con una angustia como si fuese corrosiva y en un instante todo cambio, sí, a peor , vi y pude sentir como a través de esa ventana con marcos desgastados que custodiaba mi habitación un joven...
A mi tío lo mataron dos veces. La primera fue tirándolo del afilado acantilado que hay al salir de la villa y, la segunda, ahorcándolo en la vieja viga de madera del comedor de su casa. A todo esto yo solo podía decir que estaba muerto de pena, ahí, junto a mí, sentado en la...
¿ Es el norte un lugar incógnito…? Camino sobre la gélida Groenlandia. Luz en el amanecer… Si Puedo atravesar el vasto océano de Nieve, podemos encotrar la Hoguera de Wotan… El barco de acero incorrupto, zarpa del peñasco de hielo. Primavera… Dulce flor roja, el rio de sangre brota de ti, y corre por el...
Muchas veces pasamos tiempo pensando sobre la vida, la propia, la ajena, variantes sin respuestas directa porque simplemente la vida es la que día a día se vive, sin arreglos de antemano, solo así, de paso. Una vez en una pequeña localidad de una provincia del norte Argentino, conocí a una familia muy humilde,con una...
Una pareja de ancianos paseaba con calma por los pasillos de la exposición. No se paraban demasiado en cada cuadro a pesar de que les gustaba lo que transmitían. Sin embargo, sí que se pararon al ver a dos chicas sentadas en un banco frente a uno de los cuadros. Primero se fijaron en el cuadro, pero no supieron discernir qué era aquello que lo hacía destacable frente al resto de cuadros. Se acercaron al comentario que había colocado, probablemente el encargado de la exposición, en la pared y leyeron:
EL LOBO: Perfecto. Perfecto. No podríamos haber planeado esto mejor. Parecen unos … ¿Qué parecen, Jimmie? JIMMIE: Unos gilis. Parecen un par de capullos. (Pulp Fiction, QT) Imagina que quieres progresar pero alguien se opone con toda sus fuerzas a que lo hagas. Es más no solo se opone sino que trata de imponerte sus...
Aquí me encuentro. Sola. Perdida entre millones de libros. Todos ellos observándome con descaro. Riéndose de mi soledad, de mi ansioso deseo por expandir mi alma y rebosar felicidad con la persona que amo, como era antaño. Qué tiempo. Ahora mi pequeña compañera de viaje, que es mi niña interior, grita auxilio desde lo más...
“No se dediquen a escribir. No merece la pena, todo ya está escrito.” Esa frase resonaba en mi mente una y otra vez. Mi profesor de literatura nunca se cansó de repetirla: siempre halló la forma de hacer los cambios suficientes en su composición como para no aborrecerse de decir que, al fin y al...
