club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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I Concurso Historias de la calle FALLO DEL JURADO
Acta del Jurado con los premiados y finalistas
Primer premio, dotado con 1000 euros, para Alfredo Darío Ruiz Martínez con “Pueblo negro”
Premio al lector más destacado, dotado con 250 euros, para Ramón García Pérez
Siempre debe haber una forma de comenzar… ¿Qué tal con el famoso “había una vez”? Nos recuerda a esas historias con sabor de años, con voz de abuelos y olor a libro viejo. Esas historias que quisiéramos nunca olvidar y que algunas veces, en nuestra niñez, quisimos interpretar. En esta historia podemos recoger esos pedazos...
Interrumpida, la calma de la noche. Ya casi llegan. Dura tormenta, el carro, el paraguas. La compra es hoy. Ojos de loco, espirales dementes, curva y curva…. Por la tarde ya el mantou tibio, fresco. Un grito. O dos. Quema, abrasa, fuego aquí y allá; al cielo se van. Colores, ruido, gigantes a la calle:...
Estaba entonando el miedo con un café caliente, cuando Rosita a punto estuvo de echar la puerta abajo. “¡Por lo que más quiera, Juana, abra, soy la modista!”. Recibí a mi vecina, a falta de esposo, dispuesta a compartir aquella tarde de la historia de nuestro país. “He tenido un percance”, me confesó Rosita. “¿No...
1950-60 » Caminas a toda prisa por ese camino pedregoso. Tus compañeros de trayecto, desde la escuela, te miran desafiantes. Ayer, una pelea absurda quedó por concluir. Por su expresión, intuyes que hoy no será un espacio de juegos: al escondite, a la comba, a la rayuela, a las canicas. Ni tampoco de risas y...
La primavera no sólo dejaba flores. En la calle de La Ermita, las hojas amarillas de los araguaneyes sembrados a orillas del camino, desenterraban el turbio pasado, de desamor y locura, de Eustaquio Tovar. Tovar, cuerdo 11 de los doce meses del año, perdía la cabeza a la misma velocidad que floreaban los araguaneyes. Lo...
No llegaban a la veintena las viviendas que el callejón albergaba: Isabel II no era más que un estrechísimo istmo de interior que abrazaba Puerta Nueva y la Magdalena, con cal y adoquines. Aquella calle era una suerte combinatoria de dinteles color albero, zócalos de piedra y ropa escamondaíta saliendo por la ventana. Geranios y gatos compartiendo...
Esta historia podría ser la de un bar,como el que esta debajo de mi casa regentado por una familia búlgara, o la del mesón gallego que da la vuelta a la esquina…Pero no,esta historia va a ser sobre los cientos de personas de raza negra que hacen un trabajo de gorrillas de 8 a 20...
Cuando alguien me preguntaba el nombre de mi calle, al decírselo, hacía una mueca de asombro burlón, sin decidirse a ningún comentario. Su equívoco significado hacía dudar entre la ironía y el respeto. Calle de la Pasión, así se llamaba la calle donde viví mi infancia yi juventud. Cuántas veces la recorrería sin pensar...
MI BARRIO -¡Mamaaaaaa nos vamos a la calle a jugar!, ¿mamá?- la puerta estaba abierta; solo había que seguir el olor a café para saber que se había ido, como otras mañanas, a tomárselo con la vecina mientras la comida terminaba de hacerse. -Mama, nos vamos a jugar. ¡¡Hola Reme!!- Me dirigí a la vecina...
¿Cuántas veces me lo dijiste, Vicente?, cuántas veces me repetiste”…al final todo va a salir bien”. De mi boca no salía ninguna palabra, solamente podía fruncir el ceño, arquear las cejas, dejar los ojos como platos, y callar, porque no entendía que me querías decir. Demasiada persona para una frase vacía. Llenaste tu fundación de...
─ Hola, soy Paquita, 28 años en el barrio, ¿y tú? Así conocí a una de mis vecinas al poco de trasladarme a la casa en la que iba a vivir con mi recién estrenado marido. No sé si su intención era pedirme un certificado de antigüedad y dejar claro quién tenía más derechos adquiridos,...
Los vecinos se habían pasado de rosca. Era como si supiesen cómo joder a sus semejantes — en particular, a nosotros— sin que la policía tuviese ni ocasión, ni resquicio para intervenir. Esa noche los ruidos habían empezado a las dos. Durante veinte minutos, voces, gritos, golpes y ladridos lastimeros. Luego, silencio. Dos horas después,...
