club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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I Concurso Historias de la calle FALLO DEL JURADO
Acta del Jurado con los premiados y finalistas
Primer premio, dotado con 1000 euros, para Alfredo Darío Ruiz Martínez con “Pueblo negro”
Premio al lector más destacado, dotado con 250 euros, para Ramón García Pérez
Verano de 1985, en la calle General Moscardo de Novillas las bicicletas apiladas y los gritos de los niños, no conseguían hacer callar a la tía Francisca, todos los días del año, la vieja tía Francisca salía a su ventana enrejada a las diez de la noche aunque estuviera helando y cantaba. Nunca nadie había...
I Olor a putrefacción. El pestilente hedor a hierro vivo y carne muerta me despierta. Casi no oigo más allá del martilleo de mi cabeza, mi cuerpo apenas me responde. Intento abrir los ojos, los párpados me pesan. Se abre la puerta y una figura femenina, de anchas caderas y tobillos ya hinchados por...
Vuelvo a mirar por la ventana. Aún no han abierto. Qué largas se hacen las horas cuando esperas. Todas las tardes el mismo ritual. Es lo único que tiene sentido en mi deteriorada vida. No he tenido suerte, pero… ¿a quién le importa? A cada uno lo que le toca y hay que saber vivir...
Quise encontrar la calle perfecta para marcar mis pasos perdidos en ella y que solo fuera un secreto plasmado entre las baldosas y mis pies. Porque desde hace tiempo que no soy de esta calle, que mi calle no está aquí (ni allí, ni allá). La historia es que vine a parar a este suelo...
La primavera no sólo dejaba flores. En la calle de La Ermita, las hojas amarillas de los araguaneyes sembrados a orillas del camino, desenterraban el turbio pasado, de desamor y locura, de Eustaquio Tovar. Tovar, cuerdo 11 de los doce meses del año, perdía la cabeza a la misma velocidad que floreaban los araguaneyes. Lo...
Siempre debe haber una forma de comenzar… ¿Qué tal con el famoso “había una vez”? Nos recuerda a esas historias con sabor de años, con voz de abuelos y olor a libro viejo. Esas historias que quisiéramos nunca olvidar y que algunas veces, en nuestra niñez, quisimos interpretar. En esta historia podemos recoger esos pedazos...
He tenido la suerte de crecer junto a un parque. Allí jugaba mucho cuando era pequeño. Aunque ha cambiado mucho desde entonces. Antes el suelo era de tierra y había un castillo de metal al que trepábamos y una esfera sin barra para deslizarte. Después lo asfaltaron y quitaron árboles, pusieron columpios, un tobogán y ...
-Termínate la leche de una vez, anda. La niña, de encantadora lengua de trapo, aferra en una mano un cromo sucio y medio roto de Heidi mientras con la otra empuja el tazón alejándolo de si. – Mamá, no «quero» más. Pero su madre, distraída en alimentar de carbón la vieja cocina económica, no la...
Interrumpida, la calma de la noche. Ya casi llegan. Dura tormenta, el carro, el paraguas. La compra es hoy. Ojos de loco, espirales dementes, curva y curva…. Por la tarde ya el mantou tibio, fresco. Un grito. O dos. Quema, abrasa, fuego aquí y allá; al cielo se van. Colores, ruido, gigantes a la calle:...
Harold era una maravillosa persona. Cuando no bebía. Bien, es justo decir que hace 20 años que no lo veo, así que creo que habrá cambiado un poco, ese ritmo no lo aguantaba ni un ruso muy entrenado. Mis amigos acabaron por conocerlo como el «Wuot». Se bebía una cantidad inhumana de cervezas y su...
Esta mañana hay algo oculto en las paredes del Café Tortoni. Se respira como siempre la cafeína, el pan tostado y los turistas guiados que atraviesan el lugar en una estampida de flashes, sonrisas e idiomas varios de países lejanos. Al fondo, en la esquina más discreta, una efigie de Borges tallada en madera representando...
Primera planta: Pepita, 94 años, Charlie y Fernando, 33 y 35 años; Amaya y Javier, 25 y 28 años. Pepita sale al portal a recoger el correo. Ella sabe que ya ha llegado, ha visto al cartero a través de la mirilla, como cada mañana. En el portal se encuentra con Amaya que viene del...
