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I Concurso Historias de Familia Publicado el fallo de este concurso el 8 de julio de 2014. Accede aquí al acta de ganadores:
Una tarde cualquiera, hace mucho o simplemente ayer, escuché una frase que me dejó helada. Algo que dijo mi hermana a uno de esos periodistas que insisten en hacerle reportajes desde que ganara no sé qué premio por unos poemas que, para mí, podría haber escrito un chico con sólo conocer todas las letras. Como...
-¿Cómo que se murió mi abuelito? –exclamó la prima Argelia -si acaba de estar en casa, y se puso a llorar. Mi hermana había dicho “… cuando murió el abuelo coronel” en una conversación que no recuerdo de que trataba. Yo tenía siete años y para mis hermanos y para mí, el abuelo había muerto...
La cocina de la abuela María era mi lugar en el mundo. Todo lo que yo amaba estaba allí: su calor, sus aromas de comidas, su ir y venir con el delantal blanco prolijamente rescatado de una sábana ya en desuso, su sonrisa al verme llegar. Sus manos callosas de tanto trabajar, eran la seda...
Apretando los ojos cerrados con fuerza, soplo mis seis velas como si al dejar de verlas comenzara a apagarlas. Me deslumbra y me desvela la idea de pasar una velada en manada. Me despierto frotándome los ojos tan fuerte que prendo luz en ellos. Somos uno; momentos distintos del mismo cuerpo. La voz deslenguada que...
En una sola vida se pueden vivir varias vidas… O eso es al menos lo que nos gusta pensar a algunas personas. Y hubo un personaje que protagonizó una de ellas, era alto, delgado, con mirada inevitablemente oscura mirando desde el fondo de aquellos ojos hundidos en sus cuencas, pero entonces no presté atención a...
Aquél viernes 19 de julio de 1985 había sido especialmente pesado en esa pequeña destilería de petroquímicos secundarios pomposamente llamada “Productos del Petróleo, S.A. de C.V.” Los jefes estuvieron muy pesados y antipáticos, seguramente alguna pulga rara los picó, pero eso carecía de importancia ya que ellos estaban por irse a tomar un baño de...
INCERTIDUMBRE Cuando le pregunté a Tía Angélica, mostrando las pocas fotos rescatadas de su desván,dónde encontraría las innumerables fotos de la familia que ella guardaba. Me respondió escuetamente: – Vinieron tus familiares y me cansé de retirar los pedazos de las fotografías arrojados detrás de los armarios o debajo de la alfombra. Añadió segura...
De aquella foto de papá mi vieja hizo copias en diferentes tamaños luego de que él falleciera. Una, ampliada, se transformó en un cuadro que colgó durante años en el amplio living de la casa familiar, arriba del calefactor Eskabe y enfrentada al confortable sillón de cuatro cuerpos en el que recuerdo haber visto algún Boca-River...
No me había dado cuenta de que había convertido su habitación en un templo a la memoria, como si todo su pasado se escapara de sus manos, sin control, fantasmas que perseguir. Ahí estaban todas las fotografías, mezcladas en los estantes con libros, citas de médicos, caramelos, joyas, incienso. Sin embargo, pertenecían a esos estantes,...
Sucedió cuando quitaba el polvo a los libros viejos del abuelo. Un ejemplar de Schopenhauer, una primera edición en alemán de Los dos problemas fundamentales de la Ética, se le resbaló de las manos y de su interior emergió una fotografía antigua, en color sepia. La efímera imagen había sido captada hacía mucho tiempo. Se...
Manuel Calatrava Montoya, mi abuelo materno, nació en Nijar, Almeria en 1897. No fue un niño de cortijos. El cura del lugar le impartió una esmerada educación. Recuerdo su perfecta ortografía e impecable caligrafía. Las mayúsculas parecían dibujadas. Andaluz aventurero, tentado por el Atlántico que nos une, se embarcó siendo muy joven en compañía del...
El abuelo Juan murió cuando yo tenía trece años y ese mismo día su inseparable reloj de bolsillo también dejó de latir. Aquel «tic, tac» que le acompañaba a todas partes no le quiso abandonar en su última aventura. Mi memoria no alcanzaba a recordarle sin su reloj entre las manos, dándole cuerda o maldiciéndole...
