club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
158participaciones
I Concurso de relatos sobre pobreza y exclusión social EAPN 22/09/2013: El concurso ha finalizado su fase de votaciones y deliberaciones. El fallo aquí
1º premio: ‘El cielo de Madrid’ Roger Calabuig
PREMIO Fuentetaja. Una beca para un taller de escritura intensivo online de Talleres de escritura Fuentetaja y publicación del relato.
2º premio: ‘La Ventilla’ Emma Cotro
PREMIO Premio Hélice Viajes.- Un fin de semana en un Hotel Rural (sábado a domingo) y publicación del relato.
La Sra. Domínguez dijo que las flores las compraría ella. Era la primera vez que se reunían y estaba nerviosa. ¿cómo explicarle a Peter que iba a faltar de casa? ¿ qué le diría a su madre cuando viniera a cuidar a los niños?. Cuando Pedro empezó a ir a Alcohólicos anónimos no se lo creía...
Era un día como cualquiera, el sol se bañaba en las aguas del cielo, el reloj marcaba el paso del tiempo – y si no lo marcaba las horas, igualmente, seguían su curso-, las calles olían a naranjos y jazmines, las vecinas barrían las mismas veredas mientras comentaban, por lo bajo, las noticias del día...
Carmen. Delgada y pequeña. Parece menudita. Habla nostalgias. Tercera de once hermanos. Nunca más supe de ellos. Ni de mi madre. De mi padre solo malos recuerdos. Golpeaba a mi madre. Por nada. Todos los días. No puedo engordar con nada. Desnutrición desde el nacimiento. Mucha pobreza. Mi mamá me regaló. Viví en casa del...
La luz recorre lentamente la estancia, situada en el piso dieciocho. Sus haces, desplegados en abanico, producen murmullos de desagrado. Que si con la iluminación indirecta de esta sala es suficiente; que si este tipo de encuentros son desconocidos por la opinión pública, que si el anonimato es nuestra razón de ser… La luz abandona...
En Caledonia, Mississippi, ser negro es ser nada. Peor es ser bastarda y mulata como yo, entonces no sólo te desprecian los blancos. Mi madre murió aplastada por una carreta llena de algodón, desde entonces vivo en la caseta de las herramientas que hay tras la letrina. El invierno entra por las grietas...
El día que Clara Rodríguez, madre soltera de un niño de cinco años de edad, recibió la noticia que viajaría legalmente a otro país a trabajar, se llenó de felicidad, porque pensó que era la oportunidad que anhelaba desde hace un par de años para poder brindarle un mejor futuro a su pequeño hijo. –...
MI VIAJE El tren llega puntual. Apago el cigarro y me subo al vagón más próximo. Estoy destrozado, esta noche casi no he pegado ojo y el café amargo que me he tomado por la mañana apenas me ha hecho efecto. Me siento e inclino mis codos sobre mis rodillas cansadas. Me duele la cabeza...
Como todos los días desde hacía ya muchos años, más de los que a ella le gustaba recordar, amaneció con las voces de Radio Nacional de España: “Buenos días, son las ocho de la mañana, las siete en canarias”. La mañana se presentaba fría, así que pensó en prepararse un café bien caliente antes...
Hoy es martes; para ti el día que empieza con M de matar y acaba por S de sangre, para el resto simplemente el día que sigue al lunes. Aun hoy, sentado en tu celda, te sigues recreando con aquella escena macabra que te sepultó cuando tan solo tenías dieciséis años. Aquel martes lo tenías...
Hoy, antes de ir a casa, me he sentado en un banco de la calle. No podía más. Hace mucho calor y no tengo ganas de ver a mis padres y contarle siempre lo mismo. Y eso que no les cuento todo; en ocasiones suelo ocultar algunos detalles que no creo les guste. Sobre todo...
Huele a salchichas ahumadas. Con patatas fritas. Ketchup. La pareja que está concursando en la tele invita a bromear a papá con cada frase. No quiero que llegue mañana. Mañana volverá a ser de ese señor de nombre impronunciable.
EN VERDE Aunque vendo bastantes libros, me considero un escritor del montón. De esos medianitos, vamos. Como soy conocido en parte voy a adoptar el seudónimo de Juan Ortega, por lo que pueda pasar y a fin de evitar malentendidos. A raíz de lo que me pasó hace unos meses, mis expectativas literarias han...
