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Cuentos para el andén: convocatoria abierta de Microrrelatos Una convocatoria abierta para elegir a los 3 microrrelatos invitados que formarán parte del número de octubre 2013 de la revista Cuentos para el andén.
Ya tenemos el resultado del concurso:
GANADOR: Peces, presentado por Elena García Sánchez
FINALISTA: La Estrella del Norte, presentado por Daniela Rafael
FINALISTA: Último aviso, presentado por Teresa Garrido Pellicer
Recuerdo los detalles de esos días, hubo avisos antes de que te marcharas, como si un círculo se cerrara en torno nuestro y nos fuera aprisionando. Me costaba entender cuando a gente que quería la iban dejando sola. Era como una película triste que te hace llorar y al salir del cine es sólo...
Perdí mi vida a tu partida, quedé sentado sobre mi orgullo cargando tu recuerdo que de a poco se ha ido borrando; mi alma vacía, una memoria rota y el corazón enconchado en un sentimiento que ya no siento pero me afano en defender.<?xml:namespace prefix = o ns = «urn:schemas-microsoft-com:office:office» /> Tu lejanía, por mi...
Llego el dia tanto tiempo deseado… Aquella mujer espera impaciente la llegada del tren, el cual por fin , la llevara a encontrarse con su camino.Ese camino que ella denomina»my way»,y que ha elegido para recorrerlo del principio a fin el resto de su vida. Desde el anden observa las miradas de los demas viajeros...
Si estuvieras en ese tren a punto de marcharse, desde el andén no vería la expresión cansada de tus ojos, el desamparo de tus manos, la difícil presencia de tu cuerpo, el hueco en el que anida tu esperanza marchita. Desde este mismo andén vacío ya en el que las vías se pierden hacia lo...
Estoy esperando, pero no llegas. Y créeme, esperar en el andén no es que me guste ni mucho ni poco. No me gusta. Si estuvieras aquí, si llegaras, no me importaría esperar. Pero esperar en el andén, sola, no. Es tarde, hace frío, tengo ganas de volver a casa y tú no llegas. Te he...
Solo quería asegurarme de que hoy no perdería el tren. No podía permitir que esto sucediera y le acompañé hasta la Estación de Cercanías. Era su último viaje, el del tren digo, la línea la habían clausurado tras la última reestructuración. Con un poco de suerte no encontrará el camino de vuelta, me dije, y...
Resulta complicado contaros en doscientas palabras tanta vivencia, tanto querer, tanta ilusión. Crear, sin reflejar tantos miedos y desilusiones como me atormentan, más complicado todavía. En un orden de importancia, tal vez irracional, os diré, desde el andén de la estación en que me encuentro, mientras veo cómo desaparecen entre las gentes presurosas (eso me...
En un andén del tren ligero, comenzó la amistad de dos perfectos desconocidos. «tienes un cigarrillo». Fue lo primero que uno de ellos dijo; importándoles poco el anuncio de «No Fumar». El otro esbozo una sonrisa, al momento que sacaba una cajetilla de la bolsa derecha de su pantalón. Ahí comenzó su amistad. De un...
Clac, piuff. Vuelve a meter la mano en la bolsa de pipas sentado en un banco de la vía 3. Repetitivo, hierático. Observando a los pasajeros que suben y bajan de trenes regionales cada 9 minutos. Inventando historias. Buscando miradas que despierten su curiosidad.<?xml:namespace prefix = o ns = «urn:schemas-microsoft-com:office:office» /> Apoyado en la barandilla...
Tu cuerpo permanecía postrado en el sillón de siempre, pero tu alma ya sólo se expresaba a través de una mirada azul extraviada. Tu carcasa, ya sólo un saco de huesos y babas. Los recuerdos que habías ido atesorando con cada bombeo de tu débil corazón ya eran cenizas; cortinas de humo de los últimos...
Aquella madrugada de 1.939, la bahía de Portbou, fiel a sus habitantes, los protege del viento una vez más. Reposando sobre la arena, las barcas, en paciente espera, se dejan acariciar por el agua. El silencio convive con el miedo de sus habitantes, de los emigrantes, de los que huyen , los contrabandistas. Apenas hay...
Briago no siento el frío, el hedor y la podredumbre. Esta ciudad crece cada día más, y apesta; en el día, apesta; en la noche, apesta; en Navidad y Año Nuevo, apesta. Su olor me es insoportable. Miles de pies pasan sobre mi cabeza, desfile de zapatos negros, blancos, cafés, ¿quiénes son? ¿qué hacen? ¡Invasores!...
