club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo En este día gris y opaco, que huele a melancolía y tristeza, evoco el recuerdo de mi amado hijo, envuelto en el traje de la esperanza y con su maleta llena de anhelos y mis bendiciones . Es tonto lo se, pero soy su madre y lo extraño, me hacen falta sus berrinches, sus besos...
Angelina Clara es hija de una curandera. La madre muere violentamente. Pedro Paramo empieza a seducirla hasta que ella se entrega. Cuando descubre la verdad, lanza una maldición. Angelina relata en una carta su historia. Un forastero que va camino de Comala descubre casualmente su cadáver y la carta.
Desconozco si esta carta llegará a tus manos o si quedará, como todo aquí, suspendida en el aire caliente que parece recordar más de lo que permite olvidar. He aprendido, en estos días que no sabría medir con relojes de mi tiempo, que en este pueblo el tiempo se espesa. Joder, no avanza. Vine desde un...
A mi hijo Ahora que tienes el sol en la espalda, no te atrevas a mirar hacia atrás. Sacúdete la sal del apego, pues aquí nada bueno hay para ti. Cruzando el horizonte, escucharás aquellas voces que son ecos de libertad; se perderá entre el polvo la mustia Comala y, ya sin ataduras, comenzarás a...
En los cerros azules brillaba todavía el sol. Una mancha de tierra cubría el pueblo. Después vino la oscuridad. Juan Rulfo / En la madrugada.
Estoy harto. Han pasado varios días y sigo atrapado en ese puente. La escena regresa a mi cabeza una y otra vez. La veo en todas partes. Cuando cierro los ojos, en las paredes, en el sonido de la ciudad, en la voz de los demás, en el fondo de mi taza de café, en...
Se fragmenta el tiempo en cuartos de hora, tan largos como el día mismo; ya recogí la hojarasca, regué los gladiolos como me lo pediste y, después de cuatro meses, pinté la cerca como te lo había prometido. El último cuarto antes del mediodía lo perdí tendido en la hierba, desde donde pude ver a...
Querido Arturo, Recuerdo cómo en la tardes espesas te quedabas viendo la llanura de la Media Luna y hasta los zopilotes huían en bandadas por sentirse observados. Tus ojos bien abiertos, brillantes y profundos como el pozo que se rehúsa secarse en este pueblo de ecos. Mi niño, ya no tan niño, ese Colima dicen...
Ignoro si todavía vives allí mismo, donde te dirigí mi última carta en marzo de 1984, que no me respondiste, y, que tampoco me la regresó el correo. Entonces, deduje, que se había extraviado o el cartero que debía repartirla, como no encontró tu dirección, se la quedó, se la guardó para su archivo íntimo...
¿Cómo estas Doloritas? Ayer en el murmullo del viento escuché que viene tu hijo Juan Preciado a Comala. Hace tanto tiempo que no se de ti ni de él. Ojala no sea el vivo retrato de su padre. Lo recuerdo de niño, siempre callado y taciturno, con aquellos ojos hundidos. Como dos pepas de zamuro....
Hoy desperté con la sangre seca en los labios. La paliza que me dieron los hermanos Juliao hizo que me orinara en los pantalones; esta vez, mis pies fueron más lentos que mi boca. Burlarme de la voz femenina del hermano mayor y de los gallos que le salen al hablar no fue la mejor...
De lejos veo pequeños puntos que se mueven como hormigas en invierno; una vista hermosa pero imperceptible. quizás muchos dirán porque decidí vivir en este lugar que se siente solo el sonido del polvo que se levanta al soplar del viento?. Si es cierto, pero la belleza que esconde tras el silencio y el murmullo...
