club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo He dicho “OYE” y no me escuchan, he dicho “POR FAVOR” y no me escuchan, estoy loco, definitivamente estoy loco, fuiste tú Roberto Bentorini, el que me trajo la maldición de estar entre las tierras casi desiertas, el sol más caliente que los veranos en Sicilia, y el olor a tierra seca, olvidada, que desciende...
Ayer regresé tarde,como siempre, como me he caracterizado en mi vida. Ayer el recuerdo de las charlas bajo las plantas con mi padre tomaron color y calor, además de movimiento; ayer pude ver cómo las palabras que mi padre depositaba con tiempo, paciencia, cadencia y amor sobre mí, recobraron sentido… de fotos a una película. Me bastó...
Querida prima Soledad, Te escribo con la tarde encima, desde el corredor donde el calor se asienta como si también él hubiera decidido quedarse a vivir aquí para siempre. En Comala el tiempo no pasa —se pudre, despacio, con dignidad. Los días se parecen tanto entre sí que uno termina por no contarlos, y ya...
Una mujer que vive en Comala escribe cartas dictadas por los muertos que aún murmuran en el pueblo. Cuando las voces comienzan a pronunciar el nombre de alguien que todavía no ha llegado, comprende que los recuerdos de Comala siempre encuentran a quien buscarlos.
Dele vida a Pedro Páramo. Fantasee altivo. Rescate desde una carta manual y sensorial, desempolve el polvo del olvido, que no fue tan olvidado. Vaya paradoja. Tal vez, fue más apreciado que lo estipulado y calculado. Para filosofar, lo que pinta la soledad trae confusiones y figuras de consecuencias raras y extrañas. Araña la huella...
Comala, ciudad congelada por los recuerdos, aquí comenzó todo, primero amor, luego dolor y al final ira cabalgando sobre nuestras mentes. Construimos un castillo donde el tiempo y los sueños eran pura magia. Sonrisas compartidas, abrazos que llenaban el alma, besos con sabor a chocolate… y mandarinas que nos hacían brillar como rayitos de sol. No...
Hace tiempo que mi cuerpo perdió su forma, más no ha dejado de latir su pasión. Una pasión que me permite estar y permanecer. Mi legado más allá de Comala tiene nombre y es una virtud. Logré aprender a vivir por amor, sin dejar de lado mi noción de morir por ello. Escribo entre susurros, pues el verdugo aún camina. Pedro es buscado y mi amada niña leerá sobre él, sobre el poder de sus manos. Aunque también me leerá a mí, fundido para siempre con Comala, pero fiel guerrero que sirvió de llave para la fe. Un hombre que tamién fue esperanza.
Toda mi vida solo he sido y aun soy, un “Fan Boy” de Pedro Paramo. No mucho más. Con una moto china de bajo costo dejé todo atrás y me interné en el Méjico profundo, 14 horas de camino por autopistas, carreteras y ahora un estrecho sendero hecho prácticamente de polvo. El monótono crujido del motorcillo...
De lejos veo pequeños puntos que se mueven como hormigas en invierno; una vista hermosa pero imperceptible. quizás muchos dirán porque decidí vivir en este lugar que se siente solo el sonido del polvo que se levanta al soplar del viento?. Si es cierto, pero la belleza que esconde tras el silencio y el murmullo...
Te he buscado no sé por cuánto tiempo, creyendo que continúas por este espacio desolado. ¿O acaso lo que ahora eres, también me menosprecia? Llegué a conocer tus imperfecciones; sin embargo, en lo más profundo de mi ser, confiaba en ti como intermediario ante el omnipotente. Durante toda una semana me aferré a la vida...
Desconozco si esta carta llegará a tus manos o si quedará, como todo aquí, suspendida en el aire caliente que parece recordar más de lo que permite olvidar. He aprendido, en estos días que no sabría medir con relojes de mi tiempo, que en este pueblo el tiempo se espesa. Joder, no avanza. Vine desde un...
En el camino de subida, durante la canícula «A ti te hablo, Comala, pudridero de polvo y sombra. Tú que sigues oliendo a culpa vieja. Vengo en nombre de mi madre, que se llama Todas. Quisiera escupir tu suelo, pero no es culpa tuya que en tus muros todavía mande la sombra de un cacique....
