club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Hoy desperté con la sangre seca en los labios. La paliza que me dieron los hermanos Juliao hizo que me orinara en los pantalones; esta vez, mis pies fueron más lentos que mi boca. Burlarme de la voz femenina del hermano mayor y de los gallos que le salen al hablar no fue la mejor...
En una ciudad cubierta por neblina, un padre enfrenta el dilema entre estar cerca de sus hijas o quedarse trabajando para poder sostenerlas. A través de la metáfora de una máquina que representa su sustento, reflexiona sobre el sacrificio, la distancia y el amor que guía cada una de sus decisiones.
Padre, Le escribo con la mano que todavía me obedece, aunque los dedos se me han vuelto de puro aire y ceniza. Aquí en Comala, el tiempo no pasa; se amontona. Usted decía que el rencor es un animal vivo, pero se equivoca: el rencor es un músculo que nunca descansa, que se queda tieso...
Estoy harto. Han pasado varios días y sigo atrapado en ese puente. La escena regresa a mi cabeza una y otra vez. La veo en todas partes. Cuando cierro los ojos, en las paredes, en el sonido de la ciudad, en la voz de los demás, en el fondo de mi taza de café, en...
Querida Mariana: Desde que te fuiste de Comala no tengo con quién hablar, y todo se me vuelve trabajo, calor, polvo y discusiones con mi madre. Menos mal que tengo a Pedrito, que cada día está más grande y precioso, y se deshace en risas cada vez que lo abrazo y lo cubro de besos....
Querida: Una cita a ciegas es como asomarse a un precipicio. Nunca sabes lo que guarda el fondo. Si osas precipitarte no hay que olvidarse los pies de gato por si se vuelve por donde se ha venido, se deben esconder los zapatos y borrar las huellas del camino. Tú y yo nos empujamos mutuamente...
Estimado: un viejo DC6 de compañía boliviana, me trajo a su tierra hace cincuenta años. Cincuentiuno, para ser exacto. Venía con mi hijito, cumpliéndole el sueño de conocer Disneylandia. Llegaríamos a EEUU por carretera, desde el DF hasta Tijuana. Un recorrido de más de cuarenta horas. Me aprovisioné, con agua, galletas, y leche chocolatada, alimento...
A… (¿alguien allí?): Le escribo desde este lugarcillo en el mundo, uno que parece dormido, aunque nunca descansa. Aquí, el silencio, dicen, respira. Se mete en los huesos como polvo y se queda ahí, haciendo hogar. Yo también me quedé, aunque a veces no sé si sigo siendo yo o… apenas el recuerdo de alguien...
14 de agosto Mamá, hoy es el día de mi muerte… Ocurrirá exactamente a las 17:02 h, pero nadie a mi alrededor lo prevé. Todos actúan con normalidad. Mis hijos pequeños me dan los buenos días con alegría; mi mujer lo hace con el educado hastío de los últimos tiempos; mi mayor, cuando me ve...
Carta de Damiana en su rol de memoria del pueblo, a Noltalgia en su calidad de preservadora de la esencia humana. En ella, se desarrolla un paralelismo entre Comala y sus personajes y la realidad actual asociada a la hegemonía practicada por el actual presidente de los EEUU.
Séase a la fecha, Comala El polvo se ha levantado, mi añorada Guadalupe, y los cuerpos de nuestros mineros se han diluido en la arena, o así se me pareció. El sol calienta hasta la llaga, y no obstante ello, ni el aguardiente se le apetece a uno. A lo sumo unos faros, cuyo humo...
A mi hijo Ahora que tienes el sol en la espalda, no te atrevas a mirar hacia atrás. Sacúdete la sal del apego, pues aquí nada bueno hay para ti. Cruzando el horizonte, escucharás aquellas voces que son ecos de libertad; se perderá entre el polvo la mustia Comala y, ya sin ataduras, comenzarás a...
