club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II concurso de microrrelatos El taller de escritura Admisión de originales: del 19 de septiembre al 18 de noviembre
Periodo de votaciones: del 19 de noviembre al 16 de diciembre
Fallo del Jurado: el 8 de enero
Son infinitas y eternas. Estaban aquí antes de que llegáramos y permanecerán aquí después de que nos hayamos ido. Son gotas de sabiduría, agua que redime la tierra yerma y simiente para nuestra inteligencia. Si las mezclamos con acierto, miles de ojos se fijarán en ellas. Utilizadlas sin pudor, sin pausa y sin esperar nada...
Dormir cosa mas bella en la vida, pensó la jovencita, mientras reclinaba la cabeza en una pequeña almohada de plumas de color blanco. Eran como las tres de la mañana cuando el sueño esta muy pesado. Ella no podía dormir, los espantos filosóficos del olimpo eran la causa de sus desvelos. Morfeo esta de vacaciones,...
En aquellas atarazanas, de aquel lejano y pintoresco Ferrol de 1794, al lado de los plúmbeos y humeantes calafates sellando las grietas de la obra viva con brea, codo con codo, pegados a los ruidosos carpinteros de ribera sacando viruta del roble cortado en la luna menguante y dar forma al costillar del «Montañes», botado...
Siempre me enamoré de una Sibila Vane. La hermosura asociada al talento y la pobreza, desgarran mi corazón. Así, cuando su dulce voz me dió la bienvenida desde la silla de ruedas, entré al humilde departamento con una gran conmoción. Mayor fue mi asombro cuando propuso hacer un relato sobre piernas femeninas. No supe qué...
Es tarde; salimos. El profesor ignora que un tipo espera en la calle para descerrajarle un tiro en la nuca. Es el protagonista de mi relato. No es mi estilo, pero lo escribí como venganza por hacer visibles mis errores. Lo siento. —¡Debo volver a entrar! —grito vehemente. Abro mi bloc de notas y corrijo:...
Tiró el café. Miró el vaivén de la hamaca. Suspiró sobre el charco negro. Salió. Lo golpeó el viento. Los árboles se arquearon. Se dio la vuelta. Miró la casa y sus manos. Regresó despacio. Se arrodilló a los pies de la hamaca como si aún estuviera allí. La acarició. Escribió su final como ella...
Al mirarla, el mundo se detuvo en sus ojos. Pudo ver el amor reflejado en sus pupilas. No tenía que hacer más. Sus almas se habían besado sin contacto físico.
-¡Hola, cariño! Tengo una sorpresa para ti. -¿No tendrá que ver con que hoy es mi cumpleaños? -Claro que sí, tonto. Como te gusta tanto escribir y me escribes poesías muy románticas, algunas incluso muy atrevidas, he pensado regalarte algo que pueda inspirarte. Él no puede evitar sonreír y piensa: -Por fin, ¡el viaje a...
Borracho, me senté en mi cama y triste cerré mis ojos… Porque olvide que te debía de recordar. Así mismo… Recordé, que tu recuerdo es imposible de olvidar… Que ingenuo soy, me dije… Mientras me levantaba, abría mis ojos y me ponía feliz.
Nací a medias, en una noche de insomnio, de revueltos de perfiles y ficciones sin sentido. Tengo la voz del que lee y, con suerte, la del dueño de esa cabeza a donde pueda escurrirme para inventar un relato. No vivo en 3D, ni siquiera habito en 2. Apenas si soy un punto intentando armar...
En el taller se talla. Se mide la talla. La escritura, paradoja de lo único. Extrae para el común. Uno para todos. El mismo tema, infinitas miradas.Tantos caminos que llevan a la misma Roma. Dijo lo que yo decía pero no sabía decirlo. ¿Cuántos ladrillos para construir una casa? ¿Cuántas letras para escribir un relato?...
